O carro malhado

Certa ocasião, em Luanda, um policia mandou parar o carro em que eu seguia, em trabalho de reportagem, com um motorista e um fotógrafo. Era um homenzinho magro, bigode fino, olhos assustados, certamente com vários filhos, de várias mulheres, para sustentar. Pediu os documentos, estudou-os com atenção, e não encontrando qualquer irrregulariedade pôs-se tristemente a cofiar o bigode. Por fim deu a volta ao carro, apalpando-o como um médico a analisar um paciente. Rgressou mais triste, ainda mais magro, com o fino bigode caído sobre os lábios. Mas eis que uma súbita inspiração lhe iluminou o olhar. Voltou a pedir o livrete e apontando para a carroçaria, corrigida com massa devido a um acidente, anunciou em triunfo: - Aqui no livrete, diz que este veículo é branco e eu estou a ver que ele é malhado! O senhores queiram fazer o favor de abandonar a viatura. Naquele momento todo ele era polícia. saímos e ficámos os três, parados, debaixo do sol, a olhar para aquela autoridade. O motorista tentou argumentar: - Camarada, sem ofensa, malhadas são as vacas. Então o homem mudou de tom, e de postura, e de repente já não era polícia e sim um ladrão sem escolha, magríssimo, um pequeno larápio miserável, roubando para matar a fome: - Está muito calor - murmurou -, eu agradecia uma gasosa. Dei-lhe o dinheiro, e ele guardou-o no bolso, num gesto ansioso, como se tivesse receio que eu voltasse atrás. Depois endireitou-se, fez continência, e autorizou-nos a reentrar no carro: - Está tudo muito certo - disse -, mas que o veículo é malhado, lá isso é.


FRONTEIRAS PERDIDAS
José Eduardo Agualusa