LIVROS & COMPANHIA

Mesa dos sonhos

2006-03-21T22:22:00.000Z

Ao lado do homem vou crescendo
Defendo-me da morte quando dou
Meu corpo ao seu desejo violento
E lhe devoro o corpo lentamente
Mesa dos sonhos no meu corpo vivem
Todas as formas e começam
Todas as vidas
Ao lado do homem vou crescendo
E defendo-me da morte povoando de novos sonhos a vida.

Alexandre O'Neill

Impossível deixar passar este dia sem deixar ficar um dos meus poemas preferidos de um dos meus poetas de eleição.
A escolha não foi fácil, Pessoa, José Régio, Eugénio de Andrade, Sophia de Mello Breyner, Carlos Drummond de Andrade, Florbela Espanca, todos referências que me ensinaram a gostar desta maneira tão especial de exprimir sentimentos e formas de estar. Contudo, este poema do O'Neill foi-me oferecido quando precisei de sonhos para povoar de novo a minha vida, por isso aqui fica neste dia Mundial da Poesia.

Nunca é demais lembrar...

2006-03-16T15:59:00.000Z

Porque a meu ver, este tipo de informação é importante, aqui fica o resultado de um conjunto de entrevistas a um grupo de violadores a cumprir pena de prisão e que foram entrevistados para saber o que procuram numa potêncial vítima. Eis alguns factos interessantes:

A primeira coisa que reparam numa potencial vítima é o penteado. É mais provável que ataquem uma mulher com rabo-de-cavalo, trança ou qualquer outro penteado que seja possível puxar mais facilmente. É provável também que ataquem mulheres com cabelos longos. Mulheres com cabelos curtos não são alvos comuns.
A segunda coisa que reparam é a roupa. Vão procurar para mulheres em que a roupa seja fácil de tirar rapidamente. Também procuram mulheres a falar ao telemóvel ou a fazer outras coisas enquanto andam – Isto indica que estão desatentas e desarmadas e podem ser facilmente apanhadas.
A hora do dia em que mais mulheres são violadas e atacadas é no começo da manhã, entre as 5:00h e 8:30 horas.
O lugar preferencial para apanhar mulheres é o lugar onde ficam os estacionamentos de escritórios. Em segundo lugar, estão as casas de banho públicas.
Apenas 2% dos violadores anda armado. Isto porque a pena para uma violação é de 3 a 5 anos de prisão - mas para violação com armas, é de 15 a 20 anos.
Geralmente procuram atacar de forma e em lugares que possam carregar a mulher rapidamente para um outro local, onde não tenham que se preocupar em ser apanhados. Se esboçar qualquer reacção de luta, costumam desistir em aproximadamente dois minutos: acham que não vale a pena, que é perda de tempo.
Disseram que não agarram mulheres que levam guarda-chuvas ou objectos que possam ser usados como arma a uma certa distância (chaves não os intimidam, porque para serem usadas como arma, a vítima tem que deixá-los chegar muito perto).
Se alguém a seguir numa rua ou numa garagem ou se estiver com alguém suspeito num elevador ou numa escadaria, olhe-o no rosto e pergunte alguma coisa, tipo "Que horas são?" Se for um violador, terá medo de ser posteriormente identificado e perderá o interesse em tê-la como vítima. A ideia é convencê-lo de que não vale a pena chegar até si.
Se alguém saltar à sua frente, grite! A maioria dos violadores disse que largaria uma mulher que gritasse ou que não tivesse medo de lutar com ele. Novamente: eles procuram ALVOS FÁCEIS. Se empunhar um spray de pimenta e gritar, poderá mantê-lo à distância e é provável que ele fuja.
Esteja sempre atenta ao que se passa à sua volta. Caso perceba algum comportamento estranho, não o ignore. Siga os seus instintos. Poderá até descobrir que se enganou, ficar meio desnorteada no momento, mas pode ter certeza de que ficaria muito pior se realmente fosse atacada.
Em qualquer situação de perigo, caso queira gritar, grite sempre "FOGO! FOGO!" e muito mais pessoas acudirão (curiosos). Caso o seugrito seja "socorro!" a maioria das pessoas não reage, por medo.

Há um ano foi assim...

2006-03-11T21:39:00.000Z

É verdade, também eu decidi deixar de ser espectadora e passar a participante no mundo dos blogs.
E que outro tema podia eu escolher, senão o dos livros, meus companheiros inseparáveis desde que descobri a magia que encerram e as janelas que nos podem abrir.
Com o Livros & Companhia decidi partilhar com vocês, os retalhos que me ficaram dos livros que ao longo dos anos me têm acompanhado.
Comentários, sugestões e mesmo participações são bem-vindos.
Espero que gostem!

Invocação à mulher única

2006-03-08T15:34:00.000Z

Tu, pássaro – mulher de leite! Tu que carregas as lívidas glândulas do amor acima do sexo infinito
Tu, que perpetuas o desespero humano – alma desolada da noite sobre o frio das águas – tu
Tédio escuro, mal da vida – fonte! jamais... jamais... (que o poema receba as minhas lágrimas!...)
Dei-te um mistério: um ídolo, uma catedral, uma prece são menos reais que três partes sangrentas do meu coração em martírio
E hoje meu corpo nu estilhaça os espelhos e o mal está em mim e a minha carne é aguda
E eu trago crucificadas mil mulheres cuja santidade dependeria apenas de um gesto teu sobre o espaço em harmonia.
Pobre eu! sinto-me tão tu mesma, meu belo cisne, minha bela, bela garça, fêmea
Feita de diamantes e cuja postura lembra um templo adormecido numa velha madrugada de lua...A minha ascendência de heróis: assassinos, ladrões, estupradores, onanistas – negações do bem: o Antigo Testamento! – a minha descendência
De poetas: puros, selvagens, líricos, inocentes: O Novo Testamento afirmações do bem: dúvida
(Dúvida mais fácil que a fé, mais transigente que a esperança, mais oporturna que a caridade
Dúvida, madrasta do gênio) – tudo, tudo se esboroa ante a visão do teu ventre púbere, alma do Pai, coração do Filho, carne do Santo Espírito, amém!
Tu, criança! cujo olhar faz crescer os brotos dos sulcos da terra – perpetuação do êxtase
Criatura, mais que nenhuma outra, porque nasceste fecundada pelos astros – mulher! tu que deitas o teu sangue
Quando os lobos uivam e as sereias desacordadas se amontoam pelas praias – mulher!
Mulher que eu amo, criança que amo, ser ignorado, essência perdida num ar de inverno.
Não me deixes morrer!... eu, homem – fruto da terra – eu, homem – fruto da carne
Eu que carrego o peso da tara e me rejubilo, eu que carrego os sinos do sêmen que se rejubilam à carne
Eu que sou um grito perdido no primeiro vazio à procura de um Deus que é o vazio ele mesmo!
Não me deixes partir... – as viagens remontam à vida!... e por que eu partiria se és a vida, se há em ti a viagem muito pura.
A viagem do amor que não volta, a que me faz sonhar do mais fundo da minha poesia
Com uma grande extensão de corpo e alma – uma montanha imensa e desdobrada – por onde eu iria caminhando
Até o âmago e iria e beberia da fonte mais doce e me enlanguesceria e dormiria eternamente como uma múmia egípcia
No invólucro da Natureza que és tu mesma, coberto da tua pele que é a minha própria – oh mulher, espécie adorável da poesia eterna!

Vinicius de Moraes
Novos Poemas

Assim, sem você

2006-02-14T20:39:00.000Z

Avião sem asa,
Fogueira sem brasa
Sou eu assim sem você

Futebol sem bola.
Piu-Piu sem Frajola
Sou eu assim sem você

Por que é que tem que ser assim?
Se o meu desejo não tem fim
Eu te quero a todo instante
Nem mil alto-falantes
Vão poder falar por mim

Amor sem beijinho,
Bochecha sem Claudinho
Sou eu assim sem você

Circo sem palhaço,
Namoro sem abraço
Sou eu assim sem você

To louco pra te ver chegar
To louco pra te ter nas mãos
Deitar no teu abraço, retomar o pedaço
Que falta no meu coração

Eu não existo longe de você
E a solidão é o meu pior castigo
Eu conto as horas pra poder te ver
Mas o relógio tá de mal comigo, por que?...poooor que...

Neném sem chupeta,
Romeu sem Julieta
Sou eu assim sem você

Carro sem estrada,
Queijo sem goiabada
Sou eu assim sem você

Por que é que tem que ser assim?
Se o meu desejo não tem fim
Eu te quero a todo instante
Nem mil alto-falantes
Vão poder falar por mim

Eu não existo longe de você
E a solidão é o meu pior castigo
Eu conto as horas pra poder te ver
Mas o relógio tá de mal comigo, por que?...poooor que...

FICO ASSIM SEM VOCÊ
Adriana Partipim

A jaula e as feras

2006-02-13T21:59:00.000Z

Vivem centos de doidos nesse hospício
(Quem no diria, olhando cá de fora...?!)
E o portão dança já no velho quício,
Dança e faz entrar mais a toda a hora...

Trazem todos um sonho, um crime, um vício,
E foram reis lá muito longe, outrora...
E em seus rostos de espanto ou de flagício
Não sei que ausência atroz se comemora!

Faz medo e angústia olhá-lhos bem nos olhos;
E, lá por trás de grades e ferrolhos,
Estoiram de ansiedade desmedida.

- Meu corpo, ó hospício de alienados!
Abre-te aos meus desejos enjaulados,
Deixa-os despedaçar a minha vida!

POEMAS DE DEUS E DO DIABO
José Régio

Liberdade de imprensa!?

2006-02-08T20:50:00.000Z

Durante este quase último ano, poucas foram as vezes em que comentei acontecimentos nacionais ou internacionais, porque "falar de livros" é a razão principal para a existência deste blog.

Não consigo contudo, deixar de comentar as notícias e as imagens a que tenho assistido nestes últimos dias, sobre as já tão faladas caricaturas de Maomé.

Penso, que para a maioria de nós ocidentais, a forma radical como a questão tem sido encarada pelas comunidades muçulmanas espalhadas por vários países, com a habitual queima de bandeiras e ameaças à integridade física de cidadãos estrangeiros, nos deixa estupefactos e simultaneamente revoltados, com o que para nós era à partida uma questão de somenos importância.

Confesso porém, que após ouvir ontem, uma entrevista ao caricaturista responsável, em que este afirmou que o objectivo do jornal Dinamarquês era testar a reacção da comunidade muçulmana instalada na Dinamarca, às caricaturas publicadas, tudo isto em nome da lei de Liberdade de imprensa, também eu tive vontade de queimar algumas bandeiras…

Se é verdade que para mim, o Deus é o mesmo em toda a parte, apenas muda o nome e os hábitos religiosos com que o trazemos na nossa vivência diária, também é verdade que todos sabemos que o profeta Maomé é para a religião muçulmana, o seu símbolo principal e figura sempre presente nas vidas de quem a professa.

Muitas acções tem sido feitas em nome do profeta, grande parte de cariz violento e que têm causado perdas de vidas humanas, quase sempre inocentes. Penso que essas acções não terão o apoio de todos os muçulmanos, apenas daqueles que em nome de uma religião se arrogam ao direito de matar e aterrorizar quem pensa de maneira diferente.

Não somos historicamente inocentes! Também eu como cristã que sou, professo uma religião que foi responsável por queimar pessoas inocentes em fogueiras, ou mesmo dizimar comunidades indígenas inteiras, tudo isto porque também pensavam de maneira diferente.

Se a minha liberdade acaba aonde começa a liberdade dos outros, uma lei mesmo chamada de Liberdade de Imprensa, não pode servir de escudo para ofender quem têm ideias e ideais diferentes dos meus, por mais absurdos que para mim eles possam ser.

Fiquem Bem!

O poema

2006-01-31T08:18:00.000Z

O poema me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê

O poema alguém o dirá
Às searas
Sua passagem se confundirá
Como rumor do mar com o passar do vento

O poema habitará
O espaço mais concreto e mais atento
No ar claro nas tardes transparentes
Suas sílabas redondas
(Ó antigas ó longas
Eternas tardes lisas)

Mesmo que eu morra o poema encontrará
Uma praia onde quebrar as suas ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema no tempo

LIVRO SEXTO
Sophia de Mello Breyner Andersen

A bela e o monstro

2006-01-26T08:46:00.000Z

A sua história com Tom desenhara-se como uma teia de contos de fadas. Contos de fadas mais ou menos transfigurados mas ainda identificáveis: o patinho feio que se transforma em cisne: a Cinderela e o príncipe. A jovem apagada que se apaixona pelo professor na faculdade, a mulher bonita que é companheira do escritor.
E depois a bela e o monstro... A mulher solitária e o homem mais velho, dominador, que tinha depressões terríveis e a destruía lentamente. O homem que à medida que se aproximava do centro, no mundo hermético dos seus livros, se ia transformando num monstro.
E ela matara o monstro.
Ou talvez essa fosse só outra maneira de contar a história. Era possível, tudo era possível.
Matara-o, talvez, para ser livre.
Porque as pessoas como Patrícia não matavam por razões fúteis como dinheiro, amor ou vingança.
Fora talvez aquele desejo de libertar-se, de perder-se no mundo, sentimento oceânico, fundir-se com o mundo, deixar diluir a sua identidade. Deixar de ser ela mesma. Ser outra pessoa qualquer, noutro lugar qualquer. Ser muitas pessoas em muitos lugares diferentes.
E, durante dois anos, vagueara de facto, com o dinheiro de Tom, por lugares onde nunca tinha estado com ele. Para descobrir que Londres não é a de John Dickson Carr e Veneza não é a de Henry James ou Tom Ripley. E sentira a falta de Tom de uma forma brutal, procurara-o noutros homens, de uma forma indistinta.
Quando o conhecera sentira isso também. Que o intuíra sempre nos namorados que tivera. Que desejara sempre o homem que escrevera aqueles livros incompreensíveis que tinham formado o seu mundo desde criança.
Depois de o matar acontecera de novo, continuara a procurá-lo nos homens com quem se relacionava. E que eram quase irreais, estranhamente parecidos uns com os outros, ultimamente chegara a uma fase nebulosa em que não distinguia as pessoas umas das outras.
Ao fim de dois anos resolvera voltar para a casa de Tom. Onde nunca estivera antes.
A casa com dupla personalidade. Cinzenta e nostálgica, com árvores nuas e arbustos que floriam no Inverno. E do outro lado uma parede áspera, esverdeada, sobre as falésias, o mar lá em baixo. O mar que entrava nas grutas que ficavam debaixo da casa, quando a maré subia. Tom falara-lhe nisso uma ou duas vezes, na velha casa onde vivera quando era menino, a casa que tinha água nas entranhas.
Falava muito pouco de si mesmo, ela não sabia nada dos seus pais, da sua vida de criança, mas aprendera com ele que nos livros é sempre o menino que escreve, o menino condenado a elaborar interminavelmente as suas primeiras histórias. Patrícia não questionara nunca aquilo que ele lhe ensinava, como se ela e tudo o que existia fizessem parte de um mundo criado por ele. Mas como, depois de outros homens, só com ele descobrira a sua sexualidade, o seu corpo, também fora com ele que aprendera a ver a realidade, e já não saberia vê-la de outra maneira.
Chegara à casa numa sombria tarde de Fevereiro. Vagueara pelo jardim, entre os arcos em ruínas e as plantas humedecidas pelo nevoeiro e depois entrara no átrio frio e impecavelmente limpo. Vagueara pelos corredores e pelas escadas, evitando os espelhos, sentindo com algum horror que o lugar lhe era familiar. Era quase como reler um livro que lera em criança e no qual encontrara algo de si mesma. Sempre fora demasiado narcisista para se interessar pelos livros onde não havia nada de si.
A sensação tornou-se mais forte ao entrar na biblioteca. Era uma divisão escura, as paredes inteiramente escondidas pelos livros. Havia uma lareira e uma secretária a um canto. Pareceu-lhe reconhecer aquela penumbra, aquele leve mistério que emanava da poeira dos livros, o pequeno bar junto à lareira. Depois percebeu. Conhecia-os dos livros de Tom.
Nessa noite dormira no quarto de Tom, na sua cama. Ao acordar sentira-se bem, pensara que talvez fosse mais simples assim, não sentir a sua ausência mas estar no seu lugar. Levantara-se e fora até à varanda, pequena e suspensa sobre o mar e deixara-se ficar ali, respirando o ar frio e tentando imaginar a paisagem escondida pelo nevoeiro.
– E passou-se um mês – disse Patrícia baixinho, enquanto fechava a porta do automóvel e deitava um olhar assustado à sombra negra da casa que se desenhava na escuridão.
Manhãs na cama, tardes cinzentas na biblioteca e à noite o barzinho na aldeia, embriagar-se quase até ao fim, voltar e dormir durante muito tempo.
Mas naquela noite não subiu para o quarto. Entrou na biblioteca, com passos vacilantes.
E, sem saber bem o que fazia, escreveu o primeiro conto fantástico.

A ÚLTIMA HISTÓRIA
Ana Teresa Pereira

Depois lembro-me outra vez

2006-01-24T20:33:00.000Z

Vivia sozinho. Transformava velhos kilts em sobrecasacas e sentava-se a ler jornais ingleses.
Sim, é uma ideia, uma imagem que me assalta bruscamente e não me assusta porque já me habituei a estas coisas. Mas basta.
Uma vez tive nas minhas mãos um livro de Beckett. Numa página dizia assim: «sentado no mesmo sítio, mãos nos joelhos, como um grão-duque numa gaiola. As lágrimas correm-me pelas faces...»
Mas isto, esta outra imagem embora me represente inteiramente não é para aqui chamada.
Sou um grão-duque de sangue impuro.
Vestido com dois sobretudos porque tenho frio e ando sempre metido em várias camadas de roupa, e que ninguém, ninguém ouse nunca mais atormentar-me. Soltaria gritos de grão-duque! São gritos terríveis, finais!
Posso imaginar-me a abrir uma enorme boca sem dentes. Mas não sairia nenhum som, contentes? Vai já acabar, esta piada dos gritos. Pronto, acabou. Assim como a constelação do cisne. Não volto a falar disso tão depressa. Contentes? É melhor assim? Calculo que seja.
Então. Posso imaginar-me a abrir uma enorme boca sem dentes da qual não sairia nenhum som. Seria uma simples representação de horror autocomplacente, mais uma vez, acho eu. E teria momentaneamente a vantagem de me satisfazer, de me acalmar. Satisfazer a minha voracidade, e pode chamar-se voracidade ao sofrimento? Não sei. Uma inquietude violenta.
Acontece-me ir até ao aeroporto. Acho que já disse. Fico ali a ver os aviões que levantam para o Sal.
Como partir, como partir? Como voltar a casa dos actos fundadores? Quando sair do aeroporto reparo naquela gente toda à espera, no check-in. Será que esperam como eu, ou pelo menos será que esperam qualquer coisa no mesmo género? Acho que não.

Queria a quietude.

Ali na drogaria voltei a olhar para trás e na escura pureza do céu cruzavam-se plásticos vazios levados pelo vento. Rodopiavam alto, alto. Poisavam.
Não. A minha tristeza. Era vermelha e negra.
Não, também não faz sentido. Estou a dizer de mais ou de menos, mas a minha tristeza. Parecia um bicho vivo que se agarrava a mim a certas horas. As horas em que eu decidia que te amava? E depois, é verdade. Amava. Não, não a todas as horas. Mas a certas horas, sim. Um cavalo galopava para mim e estourava-me o coração. E eu sofria.
Vomitava, tinha vontade de vomitar porque reconhecia o mal.
Porque sabia que tinha de viver com ele numa trivialidade indecente, como toda a gente. Mais: que era isso que determinava a minha condição: a de um homem que ainda não morreu e tudo isto é simples, tão simples. Sou um homem que ainda não morreu.
E esta, é uma certeza de grão-duque, sim senhor.
Às vezes tudo toma a aparência daquilo que seria ainda uma outra coisa e age como uma falta, uma ausência, uma ofensa profunda, um romper - e no entanto não sei, não sei. Não sei definir, vigiar com firmeza. Manter a distância necessária com os meus próprios medos. Ser apenas um homem que ainda não morreu, não é verdade? Requer meios. Meios mentais, mas eu.
Fecho os olhos. Umas mãos pequenas e brancas passam por mim. Gordas e ardilosas pequenas pombas. São as mãos da minha avó paterna. Voltam a passar-me diante dos olhos mas esqueço logo. Esqueço tudo. Mas depois lembro-me outra vez.

VERMELHO
Mafalda Ivo Cruz

A inevitável enxurrada do amor

2006-01-19T20:32:00.000Z

Deitada na areia, lutando sem sucesso contra a imagem de Roberto nessa noite de pousada, em que lhe dissera, acolhendo misticamente a respiração dela na boca :" Sou tão feliz consigo, Aldita!", procurava no mesmo passo esquecer a carta formal que recebera dele, uma carta comercial em papel timbrado, cujo sentido estrito lhe escapava. Alda julgava compreender, no entanto, o significado geral do acontecimento, embora se mantivesse ainda céptica sobre o significado que ele teria para si mesma. Agora padecia apenas de choque e humilhação, mas quem sabe no que tudo isso se poderia transformar depois das insistentes explicações do amante? "Temos o grato prazer de informar Vossa Excelência ", dizia o papel da Robimota Import/Export , " de que foi depositado na sua conta o cheque no valor total de cinquenta milhões de escudos. Muito penhorados pela gentileza e espírito humanitário de Vossa Excelência, colocamos à disposição dez por cento deste valor, símbolo da nossa gratidão e honorário de Seus serviços". E assinavam: Roberto Imperioso e Arnaldo Mota, e Alda não pôde deixar de se enternecer com as rubricas deles, tão semelhantes e desajeitadas que eram obviamente feitas pela mesma pessoa, uma pessoa que não se esforçava muito por esconder o embuste.

Alda subiu ao pontão para se dar ao meticuloso trabalho. Desde menina que se livrava, naquele mesmo banco, de todos os grãos de areia, antes de começar o difícil caminho para casa. Tirava do saco o colar e o relógio, prendia o cabelo, vaporizava a cara com água mineral. Estava nisto quando reparou que o velho ao lado de quem se sentara por distracção, se lamentava baixinho e chorava. Alda manteve-se entretida a limpar a areia dos pés, fingiu que não ouvia, mas o velho chegou-se mais a ela, determinado a contar-lhe.

Chorava por causa da Menina, a cadela que morrera atropelada. Tirou do bolso interior do casaco uma polaroid que mostrava um retriever dourado, meigo e reinadio, sentado num sofá de orelhas, o focinho apoiado no braço de couro escuro, olhando ternamente o mesmo velho que, descontraído se sentava no chão aos seus pés. Alda não teve pena, não soube sequer o que dizer. Despediu-se, levantou-se com o trabalho infinito de se escovar ainda inacabado. Ia procurar um banco com menos sofrimento. Sentados nas pedras do molhe, banhistas de todos os feitios olhavam para o mar. E mais à frente viu, nos degraus da escada de pedra, um casal de obesos, ela de cabeça encostada na montanha do ombro dele, ele de braço passado sobre a montanha do ombro dela, contemplando o seu crepúsculo. No carro, finalizando os seus arranjos, expulsando o último grão de areia renitente, ainda viu um par de jovens namorados a brincar em contraluz. Primeiro foi a menina a correr atrás dele, para lhe dar uma palmada forte na cabeça, depois o púbere lançou-se na corrida atrás dela, para a manietar e lhe dar um beijo no pescoço, a que ela se esquivava, correndo logo atrás dele para lhe bater mais uma vez e se deixar agarrar. Mas num instante, se liberta a ninfa, inesperadamente levanta os braços e dança, vulto escuro, esguio, cabelos compridos, e Alda repara que o ritmo dela é exactamente o que ela ouve tocar no rádio do seu carro. Sorrindo , a chave na ignição, imersa de novo, levada levada sim, flui na inevitável enxurrada do amor.

IMPÉRIO DO AMOR
Luísa Costa Gomes

Lágrimas ocultas

2006-01-16T08:30:00.000Z

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...

E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!
E fico, pensativa, olhando o vago...

Toma a brandura plácida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...
E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma!
Ninguém as vê cair dentro de mim!

OBRA POÉTICA
Florbela Espanca

Folhas de verde manso

2006-01-13T08:22:00.000Z

Lucilina tinha cabelos verdes das folhas de lúcia-lima e olhos negros e brilhantes iguais a amoras. Por vezes, estava feliz e cantava com uma voz fina como se fosse uma flauta encantada. Vinha escutá-la um animal que não era cavalo de corrida, nem burro humilde, nem lince da Malcata, nem um gamo da serra de Peneda. Muito menos uma ave dos céus.
Estranha figura que a olhava com um olhar cheio de ternura branca e lavada.
Tinha o nome de Antenor.

Antenor morava só e triste (mas sempre com um sorriso, não sei porquê) num prédio muito alto, de muitos andares todos iguais e, no cimo de tal prédio, muitas antenas de televisão.
Pela rua corriam automóveis, bicicletas, com estranhos animais que com Antenor se pareciam.

… Mas, depois, coisa estranha - Lucilina e Antenor assemelhavam-se, eram um e outro seres humanos, ele nem cavalo, nem burro, nem lince, nem gamo, nem ave do céu. Ela com cabelos verdadeiros sem a cor e o perfume de lúcia-lima.
Imaginem: casaram-se e convidaram animais para a festa. E os animais vieram muito contentes. Lucilina tinha um vestido bonito às risquinhas e Antenor um casaco mesmo bonito com uma grande gola.

Dou-vos minha palavra de honra que não sei como isto aconteceu. E ambos apareceram com chapéus iguais, como pessoas iguais. E felizes. E até com dois chapéus iguais, ambos olhos de amoras (ou amores?). Ao lado, sim, uma grande lúcia-lima - tão cheirosa a lúcia-lima de folhas verde manso!
E sobre a lúcia-lima, e afinal sobre eles, pairava um pássaro no céu. Eu penso que o pássaro, no céu azul, era cor-de-rosa e roxo: penso mas vocês é que dirão. Talvez o vejam de outras cores.
Antenor e Lucilina devem estar muito felizes.

O prédio grande deitou uma parte no chão, como a descansar e as antenas de televisão cresceram ao lado como flores. Tudo era humano e contente. E o pássaro no céu deixou crescer uma cauda muito longa e no peito levava ainda um bocado de chapéu (ou nuvem?) de pano de fato de Arlequim que antes usava Lucilina. Ia voar para longe, longe contar esta história. Pelas serras, pelos campos onde os animais vivam em paz, pelas cidades onde as casas não sejam grandes demais.

Vocês escutem-na, sobretudo na Primavera, logo no começo. Quando a terra ainda húmida da neve e das chuvas traz rebentos verdes, de muito verdes com todos os segredos. Onde também está o segredo dos cabelos e do chapéu de Lucilina e daquele seu amor que se chama Antenor.

LUCILINA E ANTENOR
Matilde Rosa Araújo

A sede de infinito

2006-01-09T11:25:00.000Z

Sim, eles dois eram menos moços, mas mais unidos. Tinham um bote a motor que Forza aproximava da beira. Helena não sabia nadar, mas agitava-se na água e acenava quando o via. Ele vinha em direcção a ela, ela avançava até atingir a água pelo nível dos ombros, e ele em cima do bote. Roncava o bote, era como se a viesse buscar, e depois passava em tangente e atingia o largo. Ficava de costas. Ela gritava
— “Jaime, Jaime, estou aqui!”
De novo ele fazia a curva, traçava a tangente, ela saltava, uma onda pequena bastava para a engolir, ela de braços esticados, gritando aqui, aqui, ele se ia de novo, o motor resfolegava na água a uns metros. Não chegava a fazê-la entrar. Regressava no bote, chamava-a para ela puxar o bote. Ela corria à beira, empurrava o bote para fora, saltava e compunha o cabelo, como se naquela simulação de vai não vai no pequeno barco existisse um divertimento exaltante. Era uma bela mulher, despida lembrava um pombo, como outras lembram uma rã e outras uma baleia. Não era só a voz que lembrava um pombo, a chamar pelo barco, mas era também a perna, o seio, alguma coisa estava espalhada por ela que pertencia à família das columbinas. Talvez o cabelo vermelho, talvez a pele leitosa.
Os dois, ele e ela triunfantes, entendidos. A união deles era um triunfo. Ele com o bote, com ela e com a praia junto à casa, a cicatriz, era a perfeição do triunfo na vida. Essa sensação, por mais ingredientes desusados que tivesse, era tão forte que se transmitia a todos os elementos circundantes. A areia onde estávamos deitados até ela mesma seria uma emanação desse triunfo se o noivo não estivesse nostálgico vendo aquela alegria. Talvez Evita fosse injusta e o noivo mantivesse a mesma sede de resolução das coisas inextrincáveis, como antigamente tinha com as várias incógnitas e com o cálculo infinitesimal. Para quem tem a sede de infinito, é possível que tanto se comova com a dispersão das galáxias como com a rigidez do mármore. Helena deveria despertar no noivo, com aquela voz de pomba, a imagem do feminino absoluto, e daí até ao amuo com a sua realidade onde estava eu, Evita, ia um passo — disse Eva Lopo. O noivo não ria nem para mim nem para o mar, só conseguia rir para o capitão. O noivo pegou no bote, amarrou o bote, ficámos na praia amarrando tudo isso, para que eles pudessem ir sós até à entrada de casa. Ele adiante com a toalha ao ombro, em grandes passadas, ela mais atrás, com um saco. Ela sentou-se na areia para calçar as sandálias, ele já ia no alto dum pequeno morro. Virou-se, assobiou por ela com o tal assobio tremido, de ordem e chamamento. Ela pegou no saco e correu, escorregando e caindo. Aproximou-se da estrada e dele também. A união deles não se revestia do modelo que Evita havia colhido nas salas de cinema de Lisboa com imensa fita francesa, com casais cheios de distúrbio, e no entanto, surpreendentemente, Helena e Forza tinham uma alegria doméstica triunfante, tudo neles triunfava como um arco erigido à porta duma casa. Entraram pela portinha de ferro, os mainatos vieram, Helena acenou da porta com o cabelo molha-do, a fieira dos dentes luziu e pareceu, na atmosfera do meio-dia, um reclame ao elixir estival da felicidade. Entraram na porta de casa, fecharam-na, no ar havia harmonia — como um pêndulo bom vai, vem, promete. Lembro-me.

A COSTA DOS MURMÚRIOS
Lídia Jorge

Aquele que partiu

2006-01-06T12:11:00.000Z

Aquele que partiu
Precedendo os próprios passos como um jovem morto
Deixou-nos a esperança.
Ele não ficou para connosco
Destruir com amargas mãos seu próprio rosto
Intacta é a sua ausência
Como a estátua de um deus
Poupada pelos invasores de uma cidade em ruínas
Ele não ficou para assistir
À morte da verdade e à vitória do tempo
Que ao longe
Na mais longínqua praia
Onde só haja espuma sal e vento
Ele se perca tendo-se cumprido
Segundo a lei do seu próprio pensamento
E que ninguém repita o seu nome proibido.

OBRA POÉTICA
Sophia de Mello Breyner Andresen

Há de tudo neste mundo...

2006-01-05T09:46:00.000Z

O elevador ainda não estava bem cheio quando ela entrou, houve logo quem lhe arranjasse lugar. Levava uma criancinha ao colo muito limpa e de moleirinha ao léu. Com o pelinho ainda muito tenro e ralo.
A mulher falava por falar sem ninguém lhe puxar pela língua; estava para contar a sua vida, quem quisesse que a ouvisse.
À sua frente ia um coxo elegante, outro... que desviava os olhos dela; à sua direita um homem comum e à sua esquerda uma mulher sem categoria, chupada e triste, destas que fazem o tirocínio dos hospitais. Ia muito mais gente, que não importa descrever. Toda aquela gente que já tinha atirado com as ideias de elegância às malvas ou que nunca as tinha tido se sentia distraído com a mulher. Não era um espectáculo de todos os dias. Robusta, tostada, feia e boçal, vinha de Monsanto a pé. E com o filho nos braços. Dizia que não sabia nada disto cá de Lisboa, que primeiro a tinham mandado para um elevador e depois a tinham mandado para outro...
O vizinho da direita pergunta-lhe então que é que pretendia, se era ir para a Misericórdia se para o Instituto.
- Para o tribunal, para o tribunal! responde logo ela.
- Para o Torel?
- Isso, isso, para a polícia! E com todo o desembaraço levanta um joelho para sentar a criança e deita abaixo a roupa de um ombro cheio de nódoas negras.
- E bateu-me mais aqui! (numa anca). E na cabeça e por toda a banda! Se não me tiram a criança dos braços ele matava-a.
- É o pai! Mas há-de perfilhá-lo. (Palavra aprendida na gíria dos tribunais). E pagar-lhe o sustento!
- Se ele puder... dizia-lhe o vizinho da direita, entendido naturalmente.
- Não, que não pode! Ganha doze escudos por dia. Partiu-me um pau no lombo e não ia ainda buscar outros? Se ele já matou a própia mãe à pancada!
- Que tempo tem? pergunta-lhe um dos passageiros indicando a criança.
- Três mesinhos, é um menino.
E tornava: - mas ele já está na cadeia, há quatro dias que o meteram lá!
Já todos se iam cansando ou envergonhando de ouvir a mulher. Diz-lhe ainda uma criatura da ponta: - há de tudo neste mundo...
- Olha um cigarrinho tão bom! brada de súbito a queixosa olhando para baixo de um banco.
Nisto pára o elevador. Todos se desinteressam dela. Mas a pé e perna, a mulher resoluta pergunta o seu caminho e segue-o.
Havia dias também em que umas caras gastas pareciam voltar para baixo aborrecidas da vida. A morgue, a prisão e o hospital justificavam-nas.
Em compensação os rapazes e as raparigas elegantes que andam nos estudos e se aborrecem das sebentas e dos mestres, mas são airosos e bem tratados, distraíam-nos.
A gente que anda de papel selado na mão também não pesa. É do comércio geralmente e tem pressa, não faz queixas.
As mulheres dos sacos de oleado com rabos de peixe e rama de hortaliça de fora, muito caladas, atestam-nos que a vida é sempre a mesma. E o nariz do Figueira quando aparece liga em espírito Xabregas ao Campo Santana... A cidade está toda ali! Ali, como em qualquer outra parte.
À noitinha reduzido a pouco todo aquele movimento, apetece chegar-se cada um para o seu canto e fechar um bocadito os olhos. Mas não é isso que faz, olha para os bicos dos pés.

O LAVRA
Irene Lisboa
excertos do texto com o mesmo título incluído no livro Esta Cidade!

Um Coração de Louça

2006-01-03T11:05:00.000Z

Espáduas brancas palpitantes:
asas no exílio dum corpo.
Os braços calhas cintilantes
para o comboio da alma.
E os olhos emigrantes
no navio da pálpebra
encalhado em renúncia ou cobardia.
Por vezes fêmea. Por vezes monja.
Conforme a noite. Conforme o dia.
Molusco. Esponja
embebida num filtro de magia.
Aranha de ouro
presa na teia dos seus ardis.
E aos pés um coração de louça
quebrado em jogos infantis.

AUTO-RETRATO
Natália Correia

De repente...

2005-12-30T18:52:00.000Z

De repente, num instante fugaz, os fogos de artifício anunciam que o ano novo está presente e o ano velho ficou para trás.

De repente, os homens esquecem o passado, lembram-se do futuro venturoso e de como é bom viver. .

A todos votos de um Feliz Ano Novo!!!

Na vasta suspensão do tempo

2005-12-28T21:14:00.000Z

- Que é que tu esperas do cão? Viveu, tem de morrer.

Não havia ali, porém uma acusação. Havia só o reconhecimento de uma evidência serena. Mas justamente para mim o que era evidente não era a morte, era a vida. Como podia o cão morrer? Como podia morrer a sua pessoa?

Caíra um nevão mais forte e Mondego, com o frio, mal saia da casota. Espreitava ao buraco, não comia e eu não tinha já dúvida de que ele iria morrer. Assim, pelas manhãs, eu corria logo ao quintal, como se a vida do cão dependesse da minha pressa.

- Morre mas leva tempo – disse um dia o António.

Na noite de Natal fomos à missa do galo. Era uma noite perfeita, como a de agora, com uma lua limpa no céu, estrelas vivas coroando a terra. A neve brilhava na montanha, os sinos dobravam para a noite. De nossa casa, só o meu pai não ia à missa. A mulher do António segurava um lampião para ir decifrando os poços de lama que os transeuntes abriam na neve e a lua nem sempre iluminava. Ao longe, nos caminhos da serra, outras luzes brilhavam, no rasto da esperança, convergindo para a igreja.

Subitamente, porém, quando transpúnhamos o portão, tive o choque de um alarme. A casota do cão ficava a um canto do quintal, perto do alpendre onde se arrumavam os bois. Admiti bruscamente que o cão tivesse morrido. E abandonando o grupo, fui sozinho até ao fundo do jardim. À luz da lua, espreitei para a casota; chamei o cão, Mondego não respondeu. Meti a mão dentro – o cão não estava. Presumi, absurdamente, que tivesse rebentado a corrente, se tivesse aninhado no alpendre. Fui para lá, mergulhei para um lado e outro no escuro, chamei: Mondego! Nada. Mas eis que, ao voltar-me para sair, eu vi o cão enfim: suspenso de uma trave, enforcado no arame, Mondego, recortava-se contra o céu, iluminado da lua e de estrelas. Dominei-me, não gritei. E corri para o grupo, que voltava atrás a procurar-me. Desculpei-me como pude e segui para a igreja, chorando duramente: quando Cristo nascia entre cânticos e luzes, Mondego balançava de uma trave o seu corpo leproso, banhado de luar…

No dia seguinte quiseram iludir-me: o cão teria aparecido morto à porta da casota. Não reagi. Levantei-me apenas e fui eu enterrar o animal, para que fosse amortalhado com ternura, para que a última voz da terra a falar-lhe fosse uma voz de aliança.

Já não vejo a lua, que subiu mais no céu. Mas a face da montanha, voltada para mim, ilumina-se toda, branca e solene. E nesta imóvel radiação do silêncio, nesta vasta suspensão do tempo, a morte do Mondego irmana-se à de meu pai, dissolve-se num imenso apaziguamento. Como um olhar gravado de cansaço, a lua vela o ossuário da terra, a profunda surdez me submerge…

APARIÇÃO
Vergílio Ferreira

Um palmo de sonho

2005-12-23T18:19:00.000Z

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da nação.

Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

HISTÓRIA ANTIGA
Miguel Torga

Há dias assim!

2005-12-19T15:28:00.000Z

Os palavrões não nasceram por acaso. São recursos extremamente válidos e criativos para prover nosso vocabulário de expressões que traduzem com a maior fidelidade nossos mais fortes e genuínos sentimentos. É o povo fazendo sua língua. Como o Latim Vulgar, será esse Português Vulgar que vingará plenamente um dia."P'ra caralho", por exemplo. Qual expressão traduz melhor a idéia de muita quantidade do que "P'ra caralho"? "P'ra caralho" tende ao infinito, é quase uma expressão matemática. A Via-Láctea tem estrelas pra caralho, o Sol é quente pra caralho, o universo é antigo pra caralho, eu gosto de cerveja pra caralho, entende?

No género do "Pra caralho", mas, no caso, expressando a mais absoluta negação, está o famoso "Nem fodendo!". O "Não, não e não!" e tampouco o nada eficaz e já sem nenhuma credibilidade "Não, absolutamente não!" o substituem. O "Nem fodendo" é irretorquível, e liquida o assunto. Te libera, com a consciência tranquila, para outras atividades de maior interesse em sua vida. Aquele filho pentelho de 17 anos te atormenta pedindo o carro pra ir surfar no litoral? Não perca tempo nem paciência. Solte logo um definitivo "Marquinhos, presta atenção, filho querido, NEM FODENDO!". O impertinente se manca na hora e vai pro Shopping se encontrar com a turma numa boa e você fecha os olhos e volta a curtir o CD do Lupicínio.

Por sua vez, o "porra nenhuma!" atendeu tão plenamente as situações onde nosso ego exigia não só a definição de uma negação, mas também o justo escárnio contra descarados blefes, que hoje é totalmente impossível imaginar que possamos viver sem ele em nosso quotidiano profissional. Como comentar a bravata daquele chefe idiota senão com um "é PhD porra nenhuma!", ou "ele redigiu aquele relatório sozinho porra nenhuma!". O "porra nenhuma", como vocês podem ver, nos provê sensações de incrível bem estar interior. É como se estivéssemos fazendo a tardia e justa denúncia pública de um canalha. São dessa mesma gênese os clássicos "aspone", "chepone", "repone" e, mais recentemente, o "prepone" - presidente de porra nenhuma.

Há outros palavrões igualmente clássicos. Pense na sonoridade de um "Puta-que-pariu!", ou seu correlato "Puta-que-o-pariu!", falados assim, cadenciadamente, sílaba por ílaba... Diante de uma notícia irritante qualquer um "puta-que-o-pariu!" dito assim te coloca outra vez em seu eixo. Seus neurônios têm o devido tempo e clima para se reorganizar e sacar a atitude que lhe permitirá dar um merecido troco ou o safar de maiores dores de cabeça.

E o que dizer de nosso famoso "vai tomar no cu!"? E sua maravilhosa e reforçadora derivação "vai tomar no olho do seu cu!". Você já imaginou o bem que alguém faz a si próprio e aos seus quando, passado o limite do suportável, se dirige ao canalha de seu interlocutor e solta: "Chega! Vai tomar no olho do seu cu!". Pronto, você retomou as rédeas de sua vida, sua auto-estima. Desabotoa a camisa e saia à rua, vento batendo na face, olhar firme, cabeça erguida, um delicioso sorriso de vitória e renovado amor-íntimo nos lábios.

E seria tremendamente injusto não registrar aqui a expressão de maior poder de definição do Português Vulgar: "Fodeu!". E sua derivação mais avassaladora ainda: Fodeu de vez!". Você conhece definição mais exacta, pungente e arrasadora para uma situação que atingiu o grau máximo imaginável de ameaçadora complicação? Expressão, inclusive, que uma vez proferida insere seu autor em todo um providencial contexto interior de alerta e auto-defesa. Algo assim como quando você está dirigindo bêbado, sem documentos do carro e sem carteira de habilitação e ouve uma sirene de polícia atrás de você mandando você parar: O que você fala? "Fodeu de vez!".

Sem contar que o nível de stress de uma pessoa é inversamente proporcional à quantidade de "foda-se!" que ela fala. Existe algo mais libertário do que o conceito do "foda-se!"? O "foda-se!" aumenta minha auto-estima, me torna uma pessoa melhor. Reorganiza as coisas. Me liberta. "Não quer sair comigo?Então foda-se!". "Vai querer decidir essa merda sozinho(a) mesmo? Então foda-se!".

O direito ao "foda-se!" deveria estar assegurado na Constituição Federal. Liberdade, igualdade, fraternidade e foda-se.

NOSSO VOCABULÁRIO
Millôr Fernandes
(humorista, teatrólogo e jornalista carioca)

The dreamer

2005-12-09T10:09:00.000Z

Imagine there's no heaven,
It's easy if you try,
No hell below us,
Above us only sky,
Imagine all the people
living for today...

Imagine there's no countries,
It isnt hard to do,
Nothing to kill or die for,
No religion too,
Imagine all the people
living life in peace...

Imagine no possesions,
I wonder if you can,
No need for greed or hunger,
A brotherhood of man,
Imagine all the people
Sharing all the world...

You may say Im a dreamer,
but Im not the only one,
I hope some day you'll join us,
And the world will live as one.

IMAGINE
John Lennon

O carro malhado

2005-12-07T15:56:00.000Z

Certa ocasião, em Luanda, um policia mandou parar o carro em que eu seguia, em trabalho de reportagem, com um motorista e um fotógrafo. Era um homenzinho magro, bigode fino, olhos assustados, certamente com vários filhos, de várias mulheres, para sustentar. Pediu os documentos, estudou-os com atenção, e não encontrando qualquer irrregulariedade pôs-se tristemente a cofiar o bigode. Por fim deu a volta ao carro, apalpando-o como um médico a analisar um paciente. Rgressou mais triste, ainda mais magro, com o fino bigode caído sobre os lábios. Mas eis que uma súbita inspiração lhe iluminou o olhar. Voltou a pedir o livrete e apontando para a carroçaria, corrigida com massa devido a um acidente, anunciou em triunfo: - Aqui no livrete, diz que este veículo é branco e eu estou a ver que ele é malhado! O senhores queiram fazer o favor de abandonar a viatura. Naquele momento todo ele era polícia. saímos e ficámos os três, parados, debaixo do sol, a olhar para aquela autoridade. O motorista tentou argumentar: - Camarada, sem ofensa, malhadas são as vacas. Então o homem mudou de tom, e de postura, e de repente já não era polícia e sim um ladrão sem escolha, magríssimo, um pequeno larápio miserável, roubando para matar a fome: - Está muito calor - murmurou -, eu agradecia uma gasosa. Dei-lhe o dinheiro, e ele guardou-o no bolso, num gesto ansioso, como se tivesse receio que eu voltasse atrás. Depois endireitou-se, fez continência, e autorizou-nos a reentrar no carro: - Está tudo muito certo - disse -, mas que o veículo é malhado, lá isso é.

FRONTEIRAS PERDIDAS
José Eduardo Agualusa

Um comboio de corda

2005-12-02T15:32:00.000Z

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

AUTOPSICOGRAFIA
Fernando Pessoa
in Obra Poética

Anda Luisa...

2005-11-28T17:11:00.000Z

Luísa sobe, sobe a calçada,
sobe e não pode que vai cansada.

Sobe, Luísa, Luísa, sobe,
sobe que sobe sobe a calçada.

Saiu de casa
de madrugada;
regressa a casa
é já noite fechada.
Na mão grosseira,
de pele queimada,
leva a lancheira
desengonçada.

Anda, Luísa, Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada.

Luísa é nova,
desenxovalhada,
tem perna gorda,
bem torneada.
Ferve-lhe o sangue
de afogueada;
saltam-lhe os peitos
na caminhada.

Anda, Luísa. Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada.

Passam magalas,
rapaziada,
palpam-lhe as coxas
não dá por nada.

Anda, Luísa, Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada.

Chegou a casa
não disse nada.
Pegou na filha,
deu-lhe a mamada;
bebeu a sopa
numa golada;
lavou a loiça,
varreu a escada;
deu jeito à casa
desarranjada;
coseu a roupa
já remendada;
despiu-se à pressa,
desinteressada;
caiu na cama
de uma assentada;
chegou o homem,
viu-a deitada;
serviu-se dela,
não deu por nada.

Anda, Luísa. Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada.

Na manhã débil,
sem alvorada,
salta da cama,
desembestada;
puxa da filha,
dá-lhe a mamada;
veste-se à pressa,
desengonçada;
anda, ciranda,
desaustinada;
range o soalho
a cada passada,
salta para a rua,
corre açodada,
galga o passeio,
desce o passeio,
desce a calçada,
chega à oficina
à hora marcada,
puxa que puxa, larga que larga,
toca a sineta
na hora aprazada,
corre à cantina,
volta à toada,
puxa que puxa, larga que larga,

Regressa a casa
é já noite fechada.
Luísa arqueja
pela calçada.

Anda, Luísa, Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada,

Anda, Luísa, Luísa, sobe,
sobe que sobe, sobe a calçada.

CALÇADA DE CARRICHE
António Gedeão

Vamos ajudar este(a)s menino(a)s

2005-11-24T14:48:00.000Z

Ausente que estive durante um período de tempo (compromissos profissionais a isso me obrigaram) regresso à vossa companhia com um apelo.

A obra da Imaculada Conceição e Santo António, é responsável por dois lares que acolhem meninas e meninos carenciados e que atravessa momento GRANDES DIFICULDADES.

Venho assim, pedir a quem puder ajudar, oferecendo roupa, (qualquer idade), cobertores, brinquedos, aquecedores, comida, etc.... (carinho e miminhos também são bem-vindos).

Afinal custa tão pouco fazer estas crianças felizes e os seus sorrisos aquecem-nos a alma para sempre.

Os donativos podem ser entregues directamente nos lares, qualquer dia da semana (inclusivé sábados e domingos).

Os contactos são:

LAR DAS MENINAS
Casal de Santa Albina
Rua Principal, 104
Dona Maria
2715-295 ALMARGEM DO BISPO
Telefone 219 800 064

LAR DOS RAPAZES
Casal de São Francisco
Largo Vieira Caldas 1 B
1985-605 CANEÇAS
Telefone 219 800 128

A Evidência

2005-11-07T08:48:00.000Z

Ainda que pasmem os leitores, ainda que não acreditem e passem, doravante, a chamar este escritor de mentiroso e fátuo, a verdade é que, certo dia que não adianta precisar, entraram num restaurante de luxo, que não me interessa dizer qual seja, um ratinho gordo e catita e um enorme tigre de olhar estriado e grandes bigodes ferozes. Entraram e, como sucede nas histórias deste tipo, ninguém se espantou, muito menos o garçon do restaurante. Era apenas mais um par de fregueses. Entrados os dois, ratinho e tigre, escolheram uma mesa e se sentaram. O garçon andou de lá prá cá e de cá prá lá, como fazem todos os garçons durante meia hora, na preliminar de atender fregueses mas, afinal, atendeu-os, já que não lhe restava outra possibilidade, pois, por mais que faça um garçon, acaba mesmo tendo que atender seus fregueses. Chegou pois o garçon e perguntou ao ratinho o que desejava comer. Disse o ratinho, numa segurança de conhecedor - "Primeiro você me traga Roquefort au Blinnis. Depois Couer de Baratta filet roti à la broche pommes dauphine. Em seguida Medaillon Lagartiche Foie Gras de Strasbourg. E, como sobremesa, me traga um Parfait de biscuit Estraguèe avec Cerises Jubilée. Café. Beberei, durante o jantar, um Laffite Porcherrie Rotschild 1934.
— Muito bem - disse o garçon. E, dirigindo-se ao tigre — E o senhor, que vai querer?— Ele não quer nada — disse o ratinho.— Nada? — tornou o garçon — Não tem apetite?— Apetite? Que apetite? — rosnou o ratinho enraivecido — Deixa de ser idiota, seu idiota! Então você acha que se ele estivesse com fome eu ia andar ao lado dele?

MORAL: É NECESSÁRIO MANTER A LÓGICA MESMO NA FANTASIA.

FÁBULAS FABULOSAS
Millôr Fernandes

Miura

2005-11-04T08:54:00.000Z

- Eh! Boi! Eh! Toiro!
A multidão dava palmas.
- Eh! Boi! Eh! Toiro!
Tinha de ser. Já que desejavam tão ardentemente o fruto da sua fúria, ei-lo.
Mas o homem que visou, que atacou de frente, cheio de lealdade, inesperadamente transfigurou-se na confusão de uma nível vermelha, onde o ímpeto das hastes aguçadas se quebrou desiludido.
Cego aquele ludíbrio, tornou a avançar. E foi uma torrente de energia ofendida que se pôs em movimento.
Infelizmente, o fantasma, que aparecia e desaparecia no mesmo instante, escondera-se covardemente de novo por detrás da mancha atordoadora. Os cornos ávidos, angustiados, deram em cor.
Mais palmas ao dançarino.
Parou. Assim nada o poderia salvar. À suprema humilhação de estar ali, juntava-se o escárnio de andar a marrar em sombras. Não. Era preciso ver calmamente. Que a sua raiva atingisse ao menos o alvo.
- Eh! Boi! Eh! Toiro!
Sem lhe dar tempo, com quanta alma pôde lançou-se-lhe à figura, disposto a tudo.
Não trouxesse ele o pano mágico, e veríamos!
Não trazia. E por isso, quando se encontraram e o outro lhe pregou no cachaço, fundas, dolorosas, as duas farpas que erguia nas mãos, tinha-lhe o corno direito enterrado na fundura da barriga mole.
Gritos e relâmpagos escarlates de todos os lados.
Passada a bruma que se lhe fez nos olhos, relanceou a vista pela plateia. Então?!
Como não recebeu qualquer resposta, desceu solitário à consciência do seu martírio. Lá levavam o moribundo em braços, e lá saltava na arena outro farsante doirado.
Ouviu uma voz que o chamava. Quem seria?
Voltou-se. Mas era um novo palhaço. Que trazia também a nuvem, agora pequena e triangular.
Mesmo assim, quase sem tino e a saber que era em vão que avançava, avançou.
Deu, como sempre na miragem enganadora.
Renovou a investida. Iludido, outra vez.
Parou. Mas não acabaria a aquele martírio?
Não haveria remédio para semelhante mortificação?
Num último esforço, avançou quatro vezes. Nada. Apenas palmas ao actor.
Quando? Quando chegaria o fim de semelhante tormento?
Subitamente, o adversário estendeu-lhe diante dos olhos congestionados o brilho frio dum estoque.
Quê?! Pois poderia morrer ali, no próprio sítio da sua humilhação?! Os homens tinham dessas generosidades?!
Calada, a lâmina oferecia-se inteira.
Calmamente, num domínio perfeito de si, Miura fitou-a bem. Depois, numa arremetida que parecia ainda de luta e era de submissão, entregou o pescoço vencido ao alívio daquele gume.

OS BICHOS
Miguel Torga

Canção de embalar

2005-10-20T14:20:00.000+01:00

O meu menino é d'oiro
É d'oiro fino
Não façam caso que é pequenino
O meu menino é d'oiro
D'oiro fagueiro
Hei-de levá-lo no meu veleiro.

Venham aves do céu
Pousar de mansinho
Por sobre os ombros do meu menino
Do meu menino, do meu menino
Venham, comigo venham
Que eu não vou só
Levo o menino no meu trenó.

Quantos sonhos ligeiros
p'ra teu sossego
Menino avaro não tenhas medo
Onde fores no teu sonho
Quero ir contigo
Menino de oiro sou teu amigo

Venham altas montanhas
Ventos do mar
Que o meu menino
Nasceu p'r'amar
Venha comigo venham
Que eu não vou só
Levo o menino no meu trenó.

O meu menino é d'oiro
É d'oiro é de oiro fino....

in PRIMEIRAS CANÇÕES
Zeca Afonso

À minha amiga Carla, que hoje perdeu o bem mais precioso que uma mãe pode ter. Deus tem um lugar especial no seu coração para a tua pequenina.

O rei dos animais

2005-10-20T08:54:00.000+01:00

Saiu o leão a fazer sua pesquisa estatística, para verificar se ainda era o Rei das Selvas. Os tempos tinham mudado muito, as condições do progresso alterado a psicologia e os métodos de combate das feras, as relações de respeito entre os animais já não eram as mesmas, de modo que seria bom indagar. Não que restasse ao Leão qualquer dúvida quanto à sua realeza. Mas assegurar-se é uma das constantes do espírito humano, e, por extensão, do espírito animal. Ouvir da boca dos outros a consagração do nosso valor, saber o sabido, quando ele nos é favorável, eis um prazer dos deuses. Assim o Leão encontrou o Macaco e perguntou: "Hei, você aí, macaco – quem é o rei dos animais?" O Macaco, surpreendido pelo rugir indagatório, deu um salto de pavor e, quando respondeu, já estava no mais alto galho da mais alta árvore da floresta: "Claro que é você, Leão, claro que é você!".

Satisfeito, o Leão continuou pela floresta e perguntou ao papagaio: "Currupaco, papagaio. Quem é, segundo seu conceito, o Senhor da Floresta, não é o Leão?" E como aos papagaios não é dado o dom de improvisar, mas apenas o de repetir, lá repetiu o papagaio: "Currupaco... não é o Leão? Não é o Leão? Currupaco, não é o Leão?".

Cheio de si, prosseguiu o Leão pela floresta em busca de novas afirmações de sua personalidade. Encontrou a coruja e perguntou: "Coruja, não sou eu o maioral da mata?" "Sim, és tu", disse a coruja. Mas disse de sábia, não de crente. E lá se foi o Leão, mais firme no passo, mais alto de cabeça. Encontrou o tigre. "Tigre, - disse em voz de estentor -eu sou o rei da floresta. Certo?" O tigre rugiu, hesitou, tentou não responder, mas sentiu o barulho do olhar do Leão fixo em si, e disse, rugindo contrafeito: "Sim". E rugiu ainda mais mal-humorado e já arrependido, quando o leão se afastou.

Três quilómetros adiante, numa grande clareira, o Leão encontrou o elefante. Perguntou: "Elefante, quem manda na floresta, quem é Rei, Imperador, Presidente da República, dono e senhor de árvores e de seres, dentro da mata?" O elefante pegou-o pela tromba, deu três voltas com ele pelo ar, atirou-o contra o tronco de uma árvore e desapareceu floresta adentro. O Leão caiu no chão, tonto e ensanguentado, levantou-se lambendo uma das patas, e murmurou: "Que diabo, só porque não sabia a resposta não era preciso ficar tão zangado".

M O R A L: CADA UM TIRA DOS ACONTECIMENTOS A CONCLUSÃO QUE BEM ENTENDE

Fábulas Fabulosas
Millôr Fernandes

Das Alegorias

2005-10-19T08:55:00.000+01:00

Muitos se queixam de que as palavras dos sábios sejam sempre alegorias, porém inaplicáveis na vida diária, e isto é o único que possuímos. Quando o sábio diz: "Anda para ali", não quer dizer que alguém deva passar para o outro lado, o que sempre seria possível se a meta do caminho assim o justificasse, porém que se refere a um local legendário, algo que nos é desconhecido, que
tampouco pode ser precisado por ele com maior exatidão e que, portanto, de nada pode servir-nos aqui.
Em realidade, todas essas alegorias apenas querem significar que o inexeqüível é inexeqüível, o que já sabíamos. Mas aquilo em que cotidianamente gastamos as nossas energias, são outras coisas. A este propósito disse alguém: "Por que vos defendeis? Se obedecêsseis às alegorias, vós mesmos vos teríeis convertido em tais, com o que vos teríeis libertado da fadiga diária." Outro disse: "Aposto que isso é também uma alegoria." Disse o primeiro: "Ganhaste".
Disse o segundo: "Mas por infelicidade, apenas naquilo sobre alegoria". O primeiro disse: "Em verdade, não; no que disseste da alegoria perdeste."

CONTOS
Kafka

La sombra de mi alma

2005-10-18T08:50:00.000+01:00

La sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.

¡La sombra de mi alma!

He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.

(¡La sombra de mi alma!)

El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.

Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.

¡La sombra de mi alma!

Y una alucinación
Me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?

LIBRO DE POEMAS
Federico García Lorca

Longo é o desfilar das horas

2005-10-14T08:56:00.000+01:00

Este é um capítulo curto porque o Verão passou muito depressa com o seu sol ardente e as suas noites plenas de estrelas. É sempre rápido o tempo da felicidade. O Tempo é um ser difícil. Quando queremos que ele se prolongue, seja demorado e lento, ele foge às pressas, nem se sente o correr das horas. Quando queremos que ele voe mais depressa que o pensamento, porque sofremos, porque vivemos um tempo mau, ele escoa moroso, longo é o desfilar das horas.
Curto foi o tempo de Verão para o Gato e a Andorinha. Encheram-no com passeios vagabundos, com longas conversas à sombra das árvores, com sorrisos, com palavras murmuradas, com olhares tímidos porém expressivos, com alguns arrufos também.
Não sei se arrufos será a palavra precisa. Explicarei: por vezes a Andorinha encontrava o Gato abatido, de bigodes murchos e olhos ainda mais pardos. A causa não variava: A Andorinha saíra com o Rouxinol, com ele conversara ou tivera aula de canto – o Rouxinol era o professor. A Andorinha não compreendia a atitude do Gato Malhado, aquelas súbitas tristezas que se prolongavam em silêncios difíceis. Entre ela e o Gato jamais havia sido trocada qualquer palavra de amor, e, por outro lado, a Andorinha, segundo disse, considerava o Rouxinol um irmão.
Um dia – dia em que a aula de canto se prolongara para além do tempo costumeiro – quando os bigodes do gato estavam tão murchos que tocavam o solo, ela lhe pediu explicação daquela tristeza. O Gato Malhado respondeu:
- Se eu não fosse um gato, te pediria para casares comigo…
A Andorinha ficou calada, num silêncio de noite profunda. Surpresa? – não creio, ela já adivinhara o que se passava no coração do Gato. Zanga? – não creio tampouco, aquelas palavras foram gratas ao seu coração. Mas tinha medo. Ele era um gato e os gatos são inimigos irreconciliáveis das andorinhas.
Voou rente sobre o Gato Malhado, tocou-o de leve com a asa esquerda, ele podia ouvir os latidos do pequeno coração da Andorinha Sinhá. Ela ganhou altura, de longe ainda o olhou, era o último dia de Verão.

O GATO MALHADO E A ANDORINHA SINHÁ
Jorge Amado

Mago

2005-10-12T08:26:00.000+01:00

- Olha o Mago!... Olha o milionário!...
O patife do Tareco. Era de o derreter logo ali! A desgraça é que não podia passar da mansa indignação que o roía. Nem forças, nem coragem para mais. E, logo por azar, com o clube à cunha! Parecia de propósito. Raios partissem a D. Sância, e mais quem lhe gabava as almofadas! Por causa delas, pouco faltava para lhe cuspirem na cara!
- Com que então de visita aos bairros pobres? Obra de assistência ao desvalidos, não?
Até o bandido do Zimbro. Vejam lá! O engraçado! Não contente de lhe roubar a mulher, de lhe pregar um par deles do tamanho duma procissão, vinha ainda com provocações à vista de toda a gente. Ah, mas estava redondamente enganado, se cuidava que não recebia o troco devido.
- O cavalheiro seja mais delicado...
- Reparem nas falinhas dele... A tratar os amigos por cavalheiros!
- Amigos? Eu não tenho amigos da sua laia!
- Pesam-lhe na testa, coitado!
Desembestou. Cego da cabeça aos pés, atirou-se ao abismo. Infelizmente as ensanchas do Zimbro eram outras. Tinha raiva, tinha dentes, tinha unhas e fôlego. Contra tais armas, que podia a simples indignação dum pobre mortal, gordo e lustroso? Servir de bombo da festa... É que nem a primeira acertou! Ágil e musculado, e com a maleabilidade de uma cobra, o inimigo furtou-se à sua fúria, e ripostou a valer ao golpe esboçado. Depois, foi o bom e o bonito! A seguir, uma saraivada de investidas traiçoeiras, meia dúzia de navalhadas de liquidar um homem. Só visto! No fim da luta, quando já não podia mais e se confessou derrotado, sangrava e gemia tanto, que até um polícia, em baixo, na rua estreita, se comoveu. O clube, esse, parecia doido de alegria. A Faísca rebolava-se no chão, de contente.
Fugiu desvairado pelos telhados. A lua, cada vez mais branca lá no alto, olhava-o com desdém. A cidade, adormecida, parecia um cemitério sem fim. Da torre duma igreja, saía um pio agoirento.
Jogara naquele lance o resto da dignidade. E perdera. Dali por diante, seria apenas uma humilhação, sem esperança. Ele, que tivera nas mãos possantes e nervosas o corpo fino e submisso da Boneca, ele, o escolhido da Moira-Negra, ele, o companheiro de noitadas do Hilário, ele, Mago, relegado definitivamente para o mundo das pantufas e dos tapetes! Proibido para o resto da existência de pensar sequer numa baforada da úmida frescura que agora lhe atravessava as ventas e lhe deixava cantarinhas no bigode... Condenado para sempre ao bafio da maldita sala de visitas da D. Sância! Negra sorte! E tudo obra do coirão da velha... Se não fosse ela, em ver de ir ali esquadrilhado e a mancar da mão esquerda, estaria no Tinoco a soltar ganidos com os outros, depois de ter feito o Zimbro em pedaços... Assim, arrastava-se penosamente por aquele caminho de desespero, tal e qual um moribundo a despedir-se da vida... Miséria de destino! Vexado, vencido, retalhado no corpo e na alma...E tudo obra do estupor da sanataria!
Vinha rompendo a manhã. Um sino ao longe deu cinco horas. Abriam-se as primeiras janelas. Grandes laivos avermelhados anunciavam a chegada próxima do sol.
Parou. Lambeu a pata doente e sacudiu-se, num arrepio. Uma lassidão profunda começava a invadi-lo. Maldita D. Sância! Se nunca tivesse conhecido a tal sujeita...
Olha, olha, a enevoar-se-lhe a vista! Queriam ver que ia desmaiar?!
Encostou-se a uma chaminé, e ficou algum tempo sem dar acordo de si, a arfar penosamente. Até que uma onda de energia o trouxe de novo ao mundo. Arregalou os olhos. Estava melhor, felizmente! Já enxergava claro outra vez. Podia continuar.
Em que trabalhos o metera o raio da senhoreca! E louvar a Deus safar-se com vida da brincadeira... Coça valente... Por um triz que não se ficava... Muita resistência tinha ele ainda!
A alguns metros apenas do jardim da casa, cuidou que tornava a desfalecer. E só então é que reparou: deixava um rastro de sangue por onde passava...
Fez das tripas coração e lá conseguiu equilibrar-se e chegar ao pequeno muro que vedava o paraíso da sua perdição. Saltava? Não saltava? Que infâmia, regressar aos mimos da D. Sância! Que nojo! Que ordinarice!
Mas a que propósito vinham agora as perplexidades e as recriminações? Sim, a que propósito? Fartinho de saber que nem sequer lhe passara pela cabeça a idéia de resolver o caso doutra maneira! Ao menos fosse sincero! De resto, que esforço concreto fizera para se libertar? Nenhum. Ainda não havia uma dúzia de horas, ouvira a voz de Lambão como um eco da própria consciência... E, afinal, ali estava outra vez! E viera de livre vontade... Ninguém o obrigara... Já roído de remorsos? Ora, ora! Outro fosse ele, nem aquela casa encarava mais. E voltara! Sim, voltara miseravelmente... E à procura de quê? Da paz podre, dum conforto castrador... Que abjeção! Que náusea!
E, sem querer, sem poder aceitar a sua degradação, Mago entrou pelo postigo da cozinha e foi-se deitar entre os braços balofos da D. Sância.

O BICHOS
Miguel Torga

Saudades de quem regressou

2005-10-11T08:45:00.000+01:00

Lembro-me da casa se ter enchido de gargalhadas coloridas enquanto uma mesa posta com amor o esperava.
Também eu o aguardava, feliz por reencontrar aquele tio que morava nas minhas lembranças e cujas cartas obrigava a minha mãe a ler vezes sem conta, na esperança de abreviar o seu regresso.
Regressou homem feito, para os braços dos pais e dos irmãos que o tinham visto partir, menino num corpo de gente grande, assustado com as histórias que ouvia contar a quem tinha regressado.
Passada a emoção da chegada, nos seus olhos descobrimos um coração sem alma, despedaçado pelas imagens dos companheiros que viu morrer e pelos desconhecidos que foi obrigado a matar.
Voltou um estranho para uma família que o amava mas que não sabia como curar as feridas invisíveis que transportava na imensidão do olhar.
Morreu seis meses depois.
- Doença incurável. Disseram os médicos a uma família incrédula.
Hoje, sei que foi a tristeza que trouxe consigo que o fez desistir de viver.
Para mim, continua a ser o meu herói, o meu tio amado, companheiro de brincadeiras e cujo o sorriso doce de menino, continua a acompanhar-me no retrato que teimo em guardar, num lugar especial do meu coração.

Este post é dedicado ao meu tio, de quem continuo a sentir muitas saudades e que por estes dias comemoraria o seu 50ª aniversário.

Para além da aparência das coisas

2005-10-07T08:50:00.000+01:00

Que foi que responderam do ministério, perguntou o delegado do p.d.m., Não sabem que pensar, é natural que o mau tempo esteja a reter muita gente em casa, mas que em toda a cidade suceda praticamente o mesmo que aqui, para isso não encontram explicação, Por que diz praticamente, perguntou o delegado do p.d.d., Em algumas assembleias de voto, é certo que poucas, apareceram eleitores, mas a afluência é reduzidíssima, como nunca se viu, E no resto do país, perguntou o representante do p.d.e., não é só na capital que está a chover, É isso que desconcentra, há lugares onde chove tanto como aqui e apesar disso as pessoas estão a votar, como é lógico são mais numerosas nas regiões onde o tempo está bom, e por falar nisto, dizem que os serviços meteorológicos prevêem melhoria do tempo para o final da manhã, Também pode acontecer que vá de mau a pior, lembrem-se do ditado, ao meio-dia carrega ou alivia, advertiu o segundo vogal, que até agora ainda não tinha aberto a boca. Fez-se um silêncio. Então o secretário enfiou a mão num dos bolsos exteriores do casaco, sacou de lá um telefone portátil e marcou um número. Enquanto esperava que o atendessem, disse, É mais ou menos como o que se conta da montanha e de Maomé, uma vez que não podemos perguntar a eleitores que não conhecemos por que é que não vêm votar, fazemos a pergunta à família que é conhecida, olá, viva, sou eu, sim, continuas aí, por que é que ainda não vieste votar, que está a chover sei-o eu, ainda tenho as perneiras das calças molhadas, sim, é verdade, desculpa, esqueci-me de que me tinhas dito que virias depois do almoço, claro, telefonei-te porque isto aqui está complicado, nem imaginas, se eu te disser que até agora não apareceu ninguém a pôr o voto és capaz de não acreditar, bom, então cá te espero, um beijo. Desligou o telefone e comentou, irónico, Pelo menos um voto está garantido, a minha mulher virá à tarde. O presidente e os restantes membros entreolharam-se, saltava à vista que havia que seguir o exemplo, mas não menos que nenhum deles queria ser o primeiro, seria reconhecer que em rapidez de raciocínio e desembaraço quem leva a palma nesta assembleia eleitoral é o secretário. Ao vogal que tinha ido à porta ver se chovia não lhe custou muito a compreender que ainda teria de comer muito pão e muito sal antes de chegar à altura de um secretário como o que temos aqui, capaz, com a maior sem-cerimónia do mundo, de sacar um voto de um telefone portátil como um prestidigitador tiraria de uma cartola um coelho. Vendo que o presidente, retirado a um canto, falava para casa através do seu portátil, e que outros, utilizando os seus próprios aparelhos, discretamente, em sussurros, faziam o mesmo, o vogal da porta apreciou a honestidade dos colegas que, ao não usarem o telefone fixo ali colocado, em princípio, para uso oficial, nobremente economizavam dinheiro ao estado. O único dos presentes que por não ter telefone portátil tinha de resignar-se a esperar as notícias dos outros era o representante do p.d.e., devendo acrescentar-se, no entanto, que, vivendo sozinho na capital e tendo a família na província, o pobre homem não tem a quem chamar.

ENSAIO SOBRE A LUCIDEZ
José Saramago

A Superstição é imortal

2005-10-06T08:46:00.000+01:00

Quando eu era bem menino
Tinha fadas no jardim
No porão um monstro albino
E uma bruxa bem ruim.

Cada lâmpada tinha um génio
Que virava ano em milénio
E, coisa bem mais perversa,
Sapo em rei e vice-versa.

Tinha Ciclope,Centauro,
Autósito, Hidra e megera,
Fênix, Grifo, Minotauro,
Magia, pasmo e quimera.

Mas aí surgiram no horizonte
Além de Custer e seus confederados
A tecnologia mastodonte
Com tecnologistas bem safados
Esses homens da ciência me provaram
Que duendes, bruxas e omacéfalos
Eram produtos imbecis de meu encéfalo.
Nunca existiram e nunca existirão:
uma decepção!

Mas continuo inocente, acho.
Ou burro, bobo, ou borracho.
Pois toda noite eu vejo todo dia
Tudo que é estranho, raro, ou anomalia:
Padres sibilas
Hidras estruturalistas
Ministros gorilas
Avis raras feministas
Políticos de duas cabeças
Unicórnios marxistas
Antropólogas travessas
Mactocerontes psicanalistas
Cisnes pretos arquitetos
Economistas sereias
Democratas por decreto
E beldades feias
Que invadem a minha caverna
E me matam de aflição
Saindo da lanterna
Da televisão.

POEMAS
Millôr Fernandes

Menina dos olhos doces

2005-10-04T08:50:00.000+01:00

Menina dos olhos doces
adormece ao meu cantar:
Tenho menina de trapos,
Tenho uma voz de luar...

Os meus braços são a lua
quando ela é quarto crescente:
dorme menina de trapos,
meu pedacinho de gente.

CANÇÃO DE EMBALAR BONEQUINHAS POBRES
Matilde Rosa Araújo

Há que penar para aprender a viver

2005-10-03T08:48:00.000+01:00

Geme o restolho, triste e solitário
a embalar a noite escura e fria
e a perder-se no olhar da ventania
que canta ao tom do velho campanário

Geme o restolho, preso de saudade
esquecido, enlouquecido, dominado
escondido entre as sombras do montado
sem forças e sem cor e sem vontade

Geme o restolho, a transpirar de chuva
nos campos que a ceifeira mutilou
dormindo em velhos sonhos que sonhou
na alma a mágoa enorme, intensa, aguda

Mas é preciso morrer e nascer de novo
semear no pó e voltar a colher
há que ser trigo, depois ser restolho
há que penar para aprender a viver

e a vida não é existir sem mais nada
a vida não é dia sim, dia não
é feita em cada entrega alucinada
p’ra receber daquilo que aumenta o coração

Geme o restolho, a transpirar de chuva
nos campos que a ceifeira mutilou
dormindo em velhos sonhos que sonhou
na alma a mágoa enorme, intensa, aguda
Mas é preciso morrer e nascer de novo.....

RESTOLHO
Mafalda Veiga
In: "Pássaros do Sul", 1987

Lágrima de Preta

2005-09-30T08:54:00.000+01:00

Encontrei uma preta
que estava a chorar,
pedi-lhe uma lágrima
para a analisar.

Recolhi a lágrima
com todo o cuidado
num tubo de ensaio
bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,
do outro e de frente:
tinha um ar de gota
muito transparente.

Mandei vir os ácidos,
as bases e os sais,
as drogas usadas
em casos que tais.

Ensaiei a frio,
experimentei ao lume,
de todas as vezes
deu-me o que é costume:

Nem sinais de negro,
nem vestígios de ódio.
Água (quase tudo)
e cloreto de sódio

LÁGRIMA DE PRETA
António Gedeão

Uma dor diabólica

2005-09-28T08:48:00.000+01:00

Há qualquer coisa de belo na alegria, na ausência de dor, nesses dias suportáveis e amainados em que nem a dor nem o prazer ousam gritar, em que tudo sussurra e anda de mansinho em bicos de pés. Mas comigo, infelizmente, acontece que é precisamente essa alegria que eu menos tolero; após algum tempo ela torna-se insuportável, de odiosa e repugnante, forçando-me a fugir, de desespero, para outras temperaturas, porventura trilhando caminhos de luxúria, mas se necessário for também de sofrimento. Quando passo algum tempo sem alegrias nem penas, respirando a sofribilidade morna e insípida dos chamados dias bons, nasce na minha alma de criança um tormento, uma revolta tão inflamada, que atiro a enferrujada lira da gratidão ao beatífico rosto do deus meio adormecido da satisfação, e preferia uma dor francamente diabólica fervilhando dentro de mim a esta aprazível temperatura ambiente. Irrompe então em mim uma feroz avidez de sensações fortes, uma raiva contra esta vida descolorada, banal, estandardizada e esterilizada, e um avassalador desejo de arranjar qualquer coisa, um armazém ou uma catedral, sei lá, ou eu próprio, pôr-me a fazer disparates arrojados, arrancar as perucas de uns tantos ídolos venerados, proporcionar a uns tantos rapazinhos estudantes em revolta o ansiado salto ate Hamburgo, seduzir uma miúda ou torcer o pescoço a uns tantos representantes da ordem universal burguesa. É que não havia coisa que eu mais detestasse, abominasse e execrasse no mais íntimo do meu ser: essa beatitude, essa saúde, esse bem-estar, esse acalentado optimismo do burguês, essa cultura farta e próspera do medíocre, do normal do mediado.

O LOBO DAS ESTEPES
Hermann Hesse

O velho Garrinchas

2005-09-23T14:30:00.000+01:00

"De sacola e bordão, o velho Garrinchas fazia os possíveis por se aproximar da terra. A necessidade levara-o longe de mais. Pedir é um triste oficio, e pedir em Lourosa, pior. Ninguém dá nada. Tenha paciência, Deus o favoreça, hoje não pode ser - e beba um desgraçado água dos ribeiros e coma pedras! Por isso, que remédio senão alargar os horizontes, e estender a mão à caridade de gente desconhecida, que ao menos se envergonhasse de negar uma côdea a um homem a meio do padre-nosso. Sim, rezava quando batia a qualquer porta. Gostavam... Lá se tinha fé na oração, isso era outra conversa. As boas acções é que nos salvam. Não se entra no céu com ladainhas, tirassem daí o sentido. A coisa fia mais fino! Mas, enfim... Segue-se que só dando ao canelo por muito largo conseguia viver.E ali vinha de mais uma dessas romarias, bem escusadas se o mundo fosse doutra maneira. Muito embora trouxesse dez réis no bolso e o bornal cheio, o certo é que já lhe custava arrastar as pernas. Derreadinho! Podia, realmente, ter ficado em Loivos. Dormia, e no dia seguinte, de manhãzinha, punha-se a caminho. Mas quê! Metera-se-lhe em cabeça consoar à manjedoira nativa... E a verdade é que nem casa nem família o esperavam. Todo o calor possível seria o do forno do povo, permanentemente escancarado à pobreza. Em todo o caso sempre era passar a noite santa debaixo de telhas conhecidas, na modorra dum borralho de estevas e giestas familiares, a respirar o perfume a pão fresco da última cozedura... Essa regalia ao menos dava-a Lourosa aos desamparados. Encher-lhes a barriga, não.

Agora albergar o corpo e matar o sono naquele santuário colectivo da fome, podiam. O problema estava em chegar lá. O raio da serra nunca mais acabava, e sentia-se cansado. Setenta e cinco anos, parecendo que não, é um grande carrego. Ainda por cima atrasara-se na jornada em Feitais. Dera uma volta ao lugarejo, as bichas pegaram, a coisa começou a render, e esqueceu-se das horas. Quando foi a dar conta, passava das quatro. E, como anoitecia cedo, não havia outro remédio sento ir agora a mata-cavalos, a correr contra o tempo e contra a idade, com o coração a refilar. Aflito, batia-lhe na taipa do peito, a pedir misericórdia. Tivesse paciência. O remédio era andar para diante. E o pior de tudo é que começava a nevar! Pela amostra, parecia coisa ligeira. Mas vamos ao caso que pegasse a valer? Bem, um pobre já está acostumado a quantas tropelias a sorte quer. Ele então, se fosse a queixar-se! Cada desconsideração do destino! Valia-lhe o bom feitio. Viesse o que viesse, recebia tudo com a mesma cara. Aborrecer-se para quê?! Não lucrava nada! Chamavam-lhe filósofo... Areias, queriam dizer. Importava-lhe lá.

E caía, o algodão em rama! Caía, sim senhor! Bonito! Felizmente que a Senhora dos Prazeres ficava perto. Se a brincadeira continuasse, olha, dormia no cabido! O que é, sendo assim, adeus noite de Natal em Lourosa...
Apressou mais o passo, fez ouvidos de mercador à fadiga, e foi rompendo a chuva de pétalas. Rico panorama!
Com patorras de elefante e branco como um moleiro, ao cabo de meia hora de caminho chegou ao adro da ermida. À volta não se enxergava um palmo sequer de chão descoberto. Caiados, os penedos lembravam penitentes.

Não havia que ver: nem pensar noutro pouso. E dar graças!

Entrou no alpendre, encostou o pau à parede, arreou o alforge, sacudiu-se, e só então reparou que a porta da capela estava apenas encostada. Ou fora esquecimento ou alguma alma pecadora forçara a fechadura.

Vá lá! Do mal o menos. Em caso de necessidade, podia entrar e abrigar-se dentro. Assunto a resolver na ocasião devida... Para já, a fogueira que ia fazer tinha de ser cá fora. O diabo era arranjar lenha.

Saiu, apanhou um braçado de urgueiras, voltou, e tentou acendê-las. Mas estavam verdes e húmidas, e o lume, depois dum clarão animador, apagou-se. Recomeçou três vezes, e três vezes o mesmo insucesso. Mau! Gastar os fósforos todos, é que não.

Num começo de angústia, porque o ar da montanha tolhia e começava a escurecer, lembrou-se de ir à sacristia ver se encontrava um bocado de papel.

Descobriu, realmente, um jornal a forrar um gavetão, e já mais sossegado, e também agradecido ao Céu por aquela ajuda, olhou o altar.Quase invisível na penumbra, com o divino filho ao colo, a Mãe de Deus parecia sorrir-lhe.

- Boas festas! - desejou-lhe então, a sorrir também.

Contente daquela palavra que lhe saíra da boca sem saber como, voltou-se e deu com o andor da procissão arrumado a um canto. E teve outra ideia.

Era um abuso, evidentemente, mas paciência. Lá morrer de frio, isso vírgula! Ia escavacar o arcanho. Olarila!
Na altura da romaria que arranjassem um novo.

Daí a pouco, envolvido pela negrura da noite, o coberto, não desfazendo, desafiava qualquer lareira afortunada. A madeira seca do palanquim ardia que regalava; só de se cheirar o naco de presunto que recebera em Carvas crescia água na boca; que mais faltava?

Enxuto e quente, o Garrinchas dispôs-se então a cear. Tirou a navalha do bolso, cortou um pedaço de broa e uma fatia de febra, e sentou-se. Mas antes da primeira bocada a alma deu-lhe um rebate e, por descargo de consciência, ergueu-se e chegou-se à entrada da capela. O clarão do lume batia em cheio na talha dourada e enchia depois a casa toda.

- É servida?

A Santa pareceu sorrir-lhe outra vez, e o menino também.

E o Garrinchas, diante daquele acolhimento cada vez mais cordial, não esteve com meias medidas: entrou, dirigiu-se ao altar, pegou na imagem e trouxe-a para junto da fogueira.

- Consoamos aqui os três - disse, com a pureza e a ironia dum patriarca. - A Senhora faz de quem é; o pequeno a mesma coisa; e eu, embora indigno, faço de S. José"

CONTOS
Miguel Torga

Génesis

2005-09-22T08:50:00.000+01:00

De mim não falo mais: não quero nada.
De Deus não falo: não tem outro abrigo.
Não falarei também do mundo antigo,
pois nasce e morre em cada madrugada.

Nem de existir, que é a vida atraiçoada,
para sentir o tempo andar comigo;
nem de viver, que é liberdade errada,
e foge todo o Amor quando o persigo.

Por mais justiça... – Ai quantos que eram novos
em vão a esperaram porque nunca a viram!
E a eternidade...Ó transfusão dos povos!

Não há verdade: O mundo não a esconde.
Tudo se vê: só se não sabe aonde.
Mortais ou imortais, todos mentiram.

OBRA POÉTICA
Jorge de Sena

A obrigação de não esquecer

2005-09-21T08:50:00.000+01:00

O privilégio de ter sobrevivido aos campos de concentração nazis, deu-me a obrigação de viver para denunciar as atrocidades cometidas.

Simon Wisenthal
1908-2005

Só se vê bem com o coração

2005-09-19T08:50:00.000+01:00

- Ai! - exclamou a raposa - ai que me vou pôr a chorar...
- A culpa é tua - disse o principezinho.- Eu bem não queria que te acontecesse mal nenhum, mas tu quiseste que eu te prendesse a mim...
- Pois quis - disse a raposa.
- Mas agora vais-te pôr a chorar! - disse o principezinho.
- Pois vou - disse a raposa.
- Então não ganhaste nada com isso!
- Ai isso é que ganhei! - disse a raposa. - Por causa da cor do trigo...
Depois acrescentou:
- Anda, vai ver outra vez as rosas. Vais perceber que a tua é única no mundo. Quando vieres ter comigo, dou-te um presente de despedida: conto-te um segredo.
O principezinho lá foi ver as rosas outra vez.
- Vocês não são nada parecidas com a minha rosa! Vocês ainda não são nada - disse-lhes ele. - Não há ninguém preso a vocês e vocês não estão presas a ninguém. Vocês são como a minha raposa era. Era uma raposa perfeitamente igual a outras cem mil raposas. Mas eu tornei-a minha amiga e, agora, ela é única no mundo.
E as rosas ficaram bastante incomodadas.
- Vocês são bonitas, mas vazias - ainda lhes disse o principezinho. - Não se pode morrer por vocês. Claro que, para um transeunte qualquer, a minha rosa é perfeitamente igual a vocês. Mas, sozinha, vale mais do que vocês todas juntas, porque foi a que eu reguei. Porque foi a ela que eu pus debaixo de uma redoma. Porque foi ela que eu abriguei com o biombo.. Porque foi a ela que eu matei as lagartas (menos duas ou três, por causa das borboletas). Porque foi a ela que eu vi queixar-se, gabar-se e até, às vezes, calar-se. Porque ela é a minha rosa.
E então voltou para o pé da raposa e disse:
- Adeus...
Adeus, disse a raposa. Eis o meu segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos.
- O essencial é invisível para os olhos, repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.
- Foi o tempo que perdeste com tua rosa que fez tua rosa tão importante.
- Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa... repetiu o principezinho, para se lembrar.
- Os homens esqueceram essa verdade, disse a raposa. Mas tu não a deves esquecer. Tu tornas-te eternamente responsável por aquilo que cativas. Tu és responsável pela rosa...
- Eu sou responsável pela minha rosa... repetiu o principezinho, para se lembrar.

O PRINCIPEZINHO
Antoine de Saint-Exupéry

O tamborilar da chuva

2005-09-16T20:51:00.000+01:00

Prenderam-me em Novembro de 1591 e, durante quase onze meses, não falei a mais ninguém para além do guarda prisional. Nem fui informado das acusações que pendiam sobre mim nem autorizado a ler fosse o que fosse, e a minha janela, uma fenda mesquinha na pedra nuca, estava tão alta que não me permitia espreitar para a cidade lá em baixo. A esperança agarrava-se às recordações de Tejal, e por vezes, também, ao tamborilar da chuva, a qual me lembrara que havia um mundo onde os meus carcereiros não tinham poder. Uma vez, durante uma tempestade, pus-me a lamber umas gotas que escorriam pela parede. Souberam-me ao Riacho do Moinho e, por uns instantes, os meus pensamentos chapinharam em toda a minha liberdade de criança, mas muitas vezes penso que acabaram por me trair; nessa mesma noite, Deus foi-me roubado, e, ao acordar, senti-me mais sozinho do que alguma vez já estivera, expulso do mundo sobre o qual Ele sempre velara. Nunca mais haveria de sentir os dedos dos meus pés afundarem-se na terra vermelha do arrozais ou saber se Tejal já dera à luz um rapaz ou uma menina.
Silenciosamente, pedi perdão ao meu pai por não fazer a vida melhor que ele desejara para mim, e fui buscar o precioso instrumento feito de ferrugem e ponta acerada que escondera no fundo do penico havia umas semanas. Farejando-lhe o odor sagrado de desígnio metálico, confiante na derrota como a minha última amiga, sulquei com ele um braço e depois o outro. O meu retrato final havia de ser quente e desenhado no meu próprio sangue, como se impunha.
Percebi que era um homem amaldiçoado quando nem sequer, apesar das minhas preces, conseguia afundar o prego o suficiente para fazer o milagre de que precisava. Mesmo assim, sangrei bastante, e o rio que fica além do Sabat levou-me para longe na sua corrente. Pousando a cabeça na verdade das suas águas, sonhei com um horizonte de pinheiros e cedros muito ao longe a ocidente, nas margens do rio Jordão.
Tejal seria informada da minha morte; agora ficaria livre para casar com outro homem. Isso valia bem o preço que eu tinha de pagar.
Acordei sobressaltado e dei com um padre que nunca tinha visto antes a atar-me os braços, suando, com umas cordas grosseiras. Pedi-lhe que me deixassO tambolirar e em paz, mas ele continuou o seu trabalho e atirou-me para o catre com um resmungo de repugnância. Tentando impedir a queda, puxei-lhe pelo rosário, e as contas espalharam-se pelo chão.
- Mulato fi de puta! – gritou-me. – Ainda hás-de confessar!
Não, pensei na voz da criança que já fora. Mesmo não sendo quem já fui, a minha alma ainda tem cola suficiente para não me deixar assim tão facilmente.
Dois guardas puseram-se de quatro – homens transformados pela encantação do meu desprezo em ursos que gatinhavam. Por qualquer razão que não descortino, comecei a pintar listas de tigre na cara com sangue dos meus pulsos. Pouco depois, lembrei-me da alcunha que Wadi me dera e pensei: Sim, tenho de me tornar noutra espécie de ser, um ser feroz; senão, ponho-me a dizer o nome de outras pessoas e condeno-as a um destino igual ao meu.

GOA OU O GUARDIÃO DA AURORA
Richard Zimler

Original é o poeta!

2005-09-13T08:50:00.000+01:00

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

Obra Poética
Ary dos Santos

Segredo

2005-09-08T08:45:00.000+01:00

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

ANTOLOGIA POÉTICA
Miguel Torga

Sempre adorei a suave inocência deste poema do Miguel Torga. Hoje de manhã, veio-me à memória enquanto lia a noticia sobre o Daniel, assassinado por aqueles que deviam ser os primeiros a embalá-lo no colo com palavras de amor.
Voa com os anjos, pequenino!

O Desafio do Vizinho

2005-09-06T14:30:00.000+01:00

Novata que sou nestas andanças, o vizinho do lado resolveu desafiar-me com umas perguntas que embora não sendo dificeis, são de resposta complicada, porque complicada é a escolha de gostos e costumes contados pelos dedos de uma mão.

Ora então, cá vão as respostas

As 5 coisas que me tiram do sério:
Maus-tratos infantis;
Todo e qualquer tipo de racismo;
Gente que chega sempre atrasada;
A estupidez natural de algumas personagens cá do burgo;
As derrotas do meu amado Sporting

Gosto especialmente:
da minha Família;
dos Livros que já li e dos que me faltam ler;
dos meus Cães e dos cães dos outros;
Do barulho inquieto do Mar;
Do cheiro doce da Chuva

5 Álbuns:
When I Look In Your Eyes - Diana Krall;
Público - Adriana Calcanhoto;
Vida Malvada - Xutos & Pontapés
The Intimate Ella - Ella Fitzgerald;
Jagged Little Pill (Acoustic) - Alanis Morissette

5 canções:
What A Wonderfull World - Louis Armstrong
Loucos de Lisboa - Ala dos Namorados
Deixa-te ficar na minha casa - Filarmónica do Gil
Cavaleiro Andante - Rui Veloso
I Will Survive - Gloria Gaynor (OK podem rir à vontade)

5 álbuns no IPod:
Não (i)posso responder, porque não tenho um...mas tenho esperança

Isto passa para:
António
Ivar
HM
Wilton
Patita

Passear os dias

2005-09-06T08:45:00.000+01:00

Fausto Bendito Ventura fez-se alfarrabista por distracção. Orgulhava-se de nunca ter trabalhado na vida. Saía de manhã cedo a passear pela Baixa, malembe-malembe, muito aprumado no seu fato de linho, chapéu de palha, laço e bengala, cumprimentando amigos e conhecidos com um leve toque do dedo indicador na aba do chapéu. Se acaso se cruzava com alguma senhora do seu tempo, dedicava-lhe a luz de um sorriso galante. Soprava: Bom dia, poesia. Atirava piropos apimentados às empregadas dos bares. Conta-se (contou-me Félix) que um dia um invejoso o provocou: «Afinal, o que faz o senhor nos dias úteis?» A réplica de Fausto Bendito, Todos os meus dias são inúteis, cavalheiro, eu os passeio, ainda hoje desperta palmas e gargalhadas entre o magro círculo de antigos funcionários coloniais que, nas tardes exânimes da gloriosa Cervejaria Biker, persistem em eludir a morte, jogando cartas e contando casos. Fausto almoçava em casa, dormia a sesta, e depois sentava-se à varanda, a fruir a fresca brisa da tarde. Naquela época, antes da independência, ainda não havia o muro alto, a separar o jardim do passeio, e o portão estava sempre aberto. Aos clientes bastava galgar um lance de escadas para ter livre acesso aos livros, pilhas e pilhas deles, dispostos ao acaso no forte soalho do salão. Partilho com Félix Ventura um amor (no meu caso sem esperança) pelas palavras antigas.
A Félix Ventura quem o educou neste sentimento foi, primeiro, o pai, Fausto Bendito, e a seguir um velho professor, dos primeiros anos do liceu, sujeito de modos melancólicos, alto, e de tal forma delgado que parecia caminhar sempre de perfil, como uma gravura egípcia. Gaspar, assim se chamava o professor, comovia-se com o desamparo de certos vocábulos. Dava com eles abandonados à sua sorte, nalgum lugar ermo da língua, e procurava resgatá-los. Usava-os com ostentação e persistência, o que consternava uns e desconcertava outros. Creio que triunfou. Os seus alunos começaram por utilizar esses vocábulos, primeiro por troça, e a seguir como uma gíria íntima, uma tatuagem tribal, que os fazia distintos da restante juventude. Hoje, assegurou-me Félix, são ainda capazes de se reconhecerem uns aos outros, mesmo quando nunca se viram antes, às primeiras palavras. «Ainda tremo de cada vez que ouço alguém dizer edredão, um galicismo hediondo, em vez de frouxel, que a mim me parece, e estou certo que você concordará, palavra muito bela e muito nobre. Mas já me conformei com sutiã. Estrofião tem uma outra dignidade histórica. Soa, todavia, um pouco estranho – não concorda?»

O VENDEDOR DE PASSADOS
José Eduardo Agualusa

Um imenso desperdiçar de gente

2005-09-05T08:43:00.000+01:00

Para que ela tivesse um pescoço tão fino
Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule
Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos
Para que a sua espinha fosse tão direita
E ela usasse a cabeça tão erguida
Com uma tão simples claridade sobre a testa
Foram necessárias sucessivas gerações de escravos
De corpo dobrado e grossas mãos pacientes
Servindo sucessivas gerações de príncipes
Ainda um pouco toscos e grosseiros
Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino...

RETRATO DE UMA PRINCESA DESCONHECIDA
Sophia de Mello Breyner Andresen

A vida é água a correr

2005-09-02T14:00:00.002+01:00

Venho da terra assombrada
do ventre de minha mãe
não pretendo roubar nada
nem fazer mal a ninguém

Só quero o que me é devido
por me trazerem aqui
que eu nem sequer fui ouvido
no acto de que nasci

Trago boca pra comer
e olhos pra desejar
tenho pressa de viver
que a vida é água a correr

Venho do fundo do tempo
não tenho tempo a perder
minha barca aparelhada
solta o pano rumo ao norte
meu desejo é passaporte
para a fronteira fechada

Não há ventos que não prestem
nem marés que não convenham
nem forças que me molestem
correntes que me detenham

Quero eu e a natureza
que a natureza sou eu
e as forças da natureza
nunca ninguém as venceu

Com licença com licença
que a barca se fez ao mar
não há poder que me vença
mesmo morto hei-de passar
com licença com licença
com rumo à estrela polar

FALA DO HOMEM NASCIDO
António Gedeão

Só voa quem se atreve a fazê-lo!

2005-09-01T10:22:00.000+01:00

A gaivota estendeu as asas. Os projectores banhavam-na de luz e a chuva salpicava-lhe as penas de pérolas. O humano e o gato viram-na erguer a cabeça de olhos fechados.
- A chuva, a água. Gosto! – grasnou.
- Vais voar – miou Zorbas.
- Gosto de ti. És um gato muito bom – grasnou ela aproximando-se da beira do varandim.
- Vais voar. Todo o céu será teu – miou Zorbas.
- Nunca te esquecerei. Nem aos outros gatos – grasnou já com metade das patas de fora do varandim, porque, como diziam os versos de Atxaga, o seu pequeno coração era dos equilibristas.
- Voa! – miou Zorbas estendendo uma pata e tocando-lhe ao de leve.
Ditosa desapareceu da sua vista, e o humano e o gato temeram o pior. Caíra como uma pedra. Com a respiração em suspenso assomaram as cabeças por cima do varandim, e viram-na então batendo as asas, sobrevoando o parque de estacionamento, e depois seguiram-lhe o voo até às alturas, até mais para além do cata-vento de ouro que coroava a singular beleza de São Miguel.
Ditosa voava solitária na noite de Hamburgo. Afastava-se batendo as asas energicamente até se elevar sobre as gruas do porto, sobre os mastros dos barcos, e depois regressava planando, rodando uma e outra vez em torno do campanário da igreja.
- Estou a voar! Zorbas! Sei voar! – grasnava ela, eufórica, lá da vastidão do céu cinzento.
O humano acariciou o lombo do gato.
- Bem, gato, conseguimos – disse ele suspirando.
- Sim, à beira do vazio compreendeu o mais importante – miou Zorbas.
- Ah, sim? E o que é que ela compreendeu? – perguntou o humano.
- Que só voa quem se atreve a fazê-lo – miou Zorbas.
- Suponho que agora te estorva a minha companhia. Espero-te lá em baixo – despediu-se o humano.
Zorbas permaneceu ali a contemplá-la, até que não soube se foram as gotas de chuva ou as lágrimas que lhe embaciaram os olhos amarelos de gato grande, preto e gordo, de gato bom, de gato nobre, de gato do porto.

HISTÓRIA DE UMA GAIVOTA E DO GATO QUE A ENSINOU A VOAR
Luis Sepúlveda

Ilha Azul

2005-07-29T14:30:00.000+01:00

O tempo não me diz nada
Nem o homem da portagem na entrada da auto-estrada
A ponte ficou deserta nem sei mesmo se Lisboa
Não partiu para parte incerta
Viva o espaço que me fica pela frente e não me deixa recuar
Sem paredes, sem ter portas nem janelas
Nem muros para derrubar!

125 AZUL
Trovante

O Socorro

2005-07-27T08:50:00.000+01:00

Ele foi cavando, foi cavando, cavando, pois sua profissão - coveiro - era cavar. Mas, de repente, na distracção do ofício que amava, percebeu que cavara de mais. Tentou sair da cova e não conseguiu. Levantou o olhar para cima e viu que, sozinho, não conseguiria sair. Gritou. Ninguém atendeu. Gritou mais forte. Ninguém veio. Enlouqueceu de gritar, cansou de esbravejar, desistiu com a noite. Sentou-se no fundo da cova, desesperado. A noite chegou, subiu, fez-se o silêncio das horas tardas. Bateu o frio da madrugada e, na noite escura, não se ouvia mais um som humano, embora o cemitério estivesse cheio dos pipilos e coaxares naturais dos matos. Só pouco depois da meia-noite é que lá vieram uns passos. Deitado no fundo da cova o coveiro gritou. Os passos se aproximaram. Uma cabeça ébria apareceu lá em cima, perguntou o que havia: «O que é que há?» O coveiro então gritou, desesperado: «Tire-me daqui, por favor. Estou com um frio terrível!». «Mas coitado!» - condoeu-se o bêbado. - «Tem toda razão de estar com frio. Alguém tirou a terra toda de cima de você, meu pobre mortinho!». E, pegando na pá, encheu-a de terra e pôs-se a cobri-lo cuidadosamente.

Moral: Nos momentos graves é preciso verificar muito bem para quem se apela

Millôr Fernandes
in 'Pif-Paf'

Após longo silêncio

2005-07-26T08:40:00.000+01:00

A palavra após longo silêncio; certo é que,
Distantes ou mortos todos os outros amantes
Oculta pela sombra a luz hostil,
Corridas as cortinas sobre a noite inimiga,
Dissertemos e dissertemos
Acerca do supremo tema da Arte e do Canto:
A decrepitude física é sabedoria; jovens
Nos amávamos e éramos ignorantes.

POEMAS
W.B.Yeats

Nossa Senhora das Andorinhas

2005-07-20T14:01:00.000+01:00

- Monge, deixa-me entrar nesta gruta. Gosto das grutas e tenho dó dos que nelas procuram abrigo. Foi numa gruta que dei o meu filho ao mundo, e, numa gruta, sem receio o confiei à morte, para que vivesse o segundo nascimento da Ressurreição.
O anancoreta afastou-se para a deixar passar. Sem hesitar, ela encaminhou-se para a entrada da caverna, escondida por detrás do altar. A enorme cruz impedia-lhe a passagem; afastou-a devagarinho, como a um objecto familiar, e penetrou na gruta.
Ouviram-se gemidos mais agudos, chilreios e como que um bater de asas. A mulher falava às Ninfas numa língua desconhecida, que era talvez a das aves ou dos anjos. Ao fim de um instante, reapareceu ao lado do monge que não parara de rezar.
- Olha monge – disse ela –, e escuta.
Uma infinidade de gritinhos estridentes saía-lhe de sob o mano. Abriu-o de par em par, e o monge Therapion viu que ela trazia nas pregas do vestido centenas de andorinhas. Afastou os braços num gesto largo, como uma mulher em oração, e as aves partiram em revoada. Disse depois, e a sua voz era clara como o som da harpa:
- Ide, minhas filhas.
As andorinhas libertadas fugiram no céu do crepúsculo, desenhando com o bico e as asas indecifráveis sinais. O velhinho e a jovem mulher seguiram-nas um instante com o olhar, até que a caminhante disse ao eremita:
- Voltarão todos os anos, todos os anos lhes darás abrigo na minha igreja. Adeus Therapion.
E Maria foi-se embora pelo carreiro que não levava a sítio nenhum, como mulher a quem pouco importa que os caminhos acabem, pois conhece a maneira de andar no céu. O monge Therapion desceu à aldeia e, no dia seguinte, quando subiu para celebrar a Missa, a gruta das Ninfas estava coberta de ninhos de andorinhas. Voltaram todos os anos; iam e vinham pela igreja, atarefadas a dar de comer às crias ou a consertar as suas casitas de barro, e o monge Therapion parava muitas vezes de rezar para seguir com ternura as suas brincadeiras e os seus amores, pois aquilo que é interdito às Ninfas é consentido às andorinhas.

CONTOS ORIENTAIS
Marguerite Yourcenar

A maré inquieta da mudança

2005-07-19T14:19:00.000+01:00

Li algures – deve ter sido num conto de fadas – que todos os homens estão secretamente apaixonados pela sua própria morte, perseguindo-a com o mesmo desespero de um amante contrariado.
Se Effie não me tivesse contado, com a voz de Marta, que Henry Chester era o Eremita, tê-lo-ia adivinhado quando ele voltou para casa naquela noite, a cambalear e com aquele brilho sinistro no olhar. Porque eu soube nesse momento que algures, na sua alma culpada, ele a tinha reconhecido – não, Effie não, a pobre criatura desorientada à espera que uma mais forte se apodere de si, mas Marta, a minha Marta, a palpitar de vida por detrás dos olhos de Effie… Sim, ele reconheceu-a, o velho Eremita, e foi atraído pela sedução gélida do sepulcro.
Naquela altura, eu conseguia ver coisas – ainda consigo, quando me sinto disposta a fazê-lo – e pressenti o seu desejo lúgubre e alimentei-o. Há ervas que turvam o espírito e raízes que o despertam, poções que abrem os olhos da alma e outras que dobram a realidade em formas delicadas como pássaros de papel… e há espíritos, sim, e espectros, acreditem ou não neles, que vagueiam pelos corredores do coração de um homem culpado à espera de uma oportunidade para renascerem.
Podia contar-lhes como vi a minha mãe insuflar vida num homem de barro, segredando estranhas memórias na sua cabeça sem cérebro, e do homem verdadeiro que enlouqueceu; ou da raiz que a bela rapariga comeu para falar com o amante morto, ou da criança doente que abandonou o corpo e voou para onde o pai jazia moribundo para sussurrar uma oração ao ouvido do velho… vi tudo isso e muito mais. Abanem a cabeça e acreditem na ciência se quiserem. Há cinquenta anos, a vossa ciência teria sido considerada magia. As coisas mudam, sabem, como a maré inquieta da mudança. Transporta-nos sobre as suas águas obscuras e secretas. A maré devolve os seus mortos, é uma questão de fé e de tempo. Tudo de que precisávamos, nós as duas, era de algum tempo. Eu, para a trazer para mais perto. Marta de tempo para recuperar forças.
Estávamos à espera.

VALETE DE COPAS E DAMA DE ESPADAS
Joanne Harris

Saber como era o mundo

2005-07-15T14:44:00.000+01:00

O provável, Florita, era que a tua memória retivesse desses primeiros anos apenas o que a tua mãe te contara. Eras muito pequena para te lembrares dos jardineiros, das criadas, dos móveis forrados de seda e veludo, dos pesados cortinados, dos objectos de prata, ouro, cristal e porcelana pintada à mão que adornavam a sala e a casa de jantar. Madame Tristán fugia do esplendoroso passado de Vaugirard para não ver a penúria e as misérias da malcheirosa Praça Maubert, fervilhante de mendigos, vagabundos e gente de má vida, nem aquela Rua du Fouarre cheia de tabernas, onde tinhas passado uns anos de infância dos quais, esses sim, te recordavas muito bem. Andar abaixo e acima com bacias de água, andar abaixo e acima com os sacos de lixo. Receosa de encontrar, na escadinha empinada de degraus comidos da traça que rangiam, aquele velho bêbedo de cara violácea e nariz inchado, o tio Giuseppe, mão comprida que te sujava com o seu olhar e, às vezes, beliscava. Anos de escassez, de medo, de fome, de tristeza, sobretudo quando a tua mãe caía num estupor aparvalhado, incapaz de aceitar a sua desgraça, depois de ter vivido como uma rainha, com o marido – o seu legítimo marido perante Deus, pesasse a quem pesasse –, Don Mariano Tristán y Moscoso, coronel dos Exércitos do Rei de Espanha, morto prematuramente de uma apoplexia fulminante a 4 de Junho de 1807, quando tu tinhas apenas quatro anos e dois meses de idade.
Era também improvável que te lembrasses do teu pai. A cara cheia, as espessas sobrancelhas e o bigode encrespado, a tez levemente rosácea, as mãos com anéis, as longas patilhas grisalhas de Don Mariano que te vinham à memória, não eram os do pai de carne e osso que te levava ao colo ver as borboletas revolutear entre as flores do jardim de Vaugirard, e, às vezes, se dispunha a dar-te biberão, esse senhor que passava horas no escritório a ler crónicas de viajantes franceses pelo Peru, o Don Mariano que o jovem Simón Bolívar, futuro Libertador da Venezuela, da Colômbia, do Equador, da Bolívia e do Peru, vinha visitar. Eram os do retrato que a tua mãe expunha na mesa-de-cabeceira no andarzinho da Rua du Fouarre. Eram os dos óleos de Don Mariano que a família Tristán possuía na casa de Santo Domingo, em Arequipa, e que passaste horas a contemplar até te convenceres de que esse senhor bem-parecido, elegante e próspero era o teu progenitor.
Que teria acontecido se o coronel Don Mariano Tristán tivesse vivido muitos mais anos? Não terias conhecido a pobreza, Florita. Graças a um bom dote, estarias casada com um burguês e viverias porventura numa bela mansão rodeada de parques, em Vaugirard. Ignorarias o que é ir para a cama com as tripas retorcidas de fome, não saberias o significado de conceitos como discriminação e exploração. Injustiça seria para ti uma palavra abstracta. Mas, se calhar, os teus pais ter-te-iam dado instrução: colégios, professores, um tutor. Embora não fosse garantido: uma menina de boas famílias era educada unicamente para caçar marido e ser uma boa mãe e dona de casa. Desconhecerias todas as coisas que tiveste de aprender por necessidade. Bom, sim, não farias aqueles erros de ortografia que toda a vida te envergonharam e, sem dúvida, terias lido mais livros do que aqueles que leste. Terias passado os anos ocupada com o teu guarda-roupa, a cuidar das mãos, dos olhos, dos cabelos, da linha, fazendo uma vida mundana de saraus, bailes, teatros, lanches, excursões, coquetarias. Serias um belo parasita enquistado no teu bom casamento. Nunca terias sentido curiosidade por saber como era o mundo para além desse reduto no qual vivias confinada, à sombra do teu pai, da tua mãe, do teu marido, dos teus filhos. Máquina de parir, escrava feliz, irias à missa ao domingo, comungarias nas primeiras sextas-feiras e serias, aos quarenta e um anos, uma matrona roliça com uma paixão irresistível pelo chocolate e pelas novenas. Não terias ido ao Peru, nem conhecido a Inglaterra, nem descoberto o prazer nos braços de Olympia, nem escrito, apesar dos teus erros de ortografia, os livros que escreveste. E, evidentemente, nunca terias tomado consciência da escravidão das mulheres nem te teria ocorrido que, para se libertarem, era indispensável que elas se juntassem aos outros explorados a fim de levar a cabo uma revolução pacífica, tão importante para o futuro da humanidade como o aparecimento do cristianismo havia mil oitocentos e quarenta e quatro anos. «Foi melhor morreres, mon cher papa», riu-se, saltando da cama.

O PARAÍSO NA OUTRA ESQUINA
Mario Vargas Llosa

Quando eu nasci

2005-07-14T08:10:00.000+01:00

Quando eu nasci,
ficou tudo como estava.
Nem homens cortaram veias,
nem o Sol escureceu,
nem houve Estrelas a mais...

Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,
não houve nada de novo
senão eu.
As nuvens não se espantaram,
não enlouqueceu ninguém...

Pra que o dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe...

PEQUENO POEMA
Sebastião da Gama

A Salvação de Wang-Fô

2005-07-13T10:14:00.000+01:00

Ling não nascera para correr mundo ao lado de um velho que se apoderava da aurora e captava o crepúsculo. Seu pai era mercador de ouro; sua mãe era filha única de um negociante de jade, que lhe deixara os bens amaldiçoando-a por ela não ser rapaz. Ling crescera numa casa donde a riqueza eliminava o acaso. Aquela existência cuidadosamente calafetada tornara-o tímido: tinha medo dos insectos, do trovão e do rosto dos mortos. Ao completar quinze anos, seu pai escolheu-lhe esposa e tomou-a entre as mais belas, pois a ideia de felicidade que oferecia ao filho consolava-o de haver atingido a idade em que a noite serve para dormir. A esposa de Ling era frágil como um caniço, infantil como o leite, doce como a saliva, salgada como as lágrimas.

Consumada a boda, os pais de Ling levaram a discrição ao ponto de morrerem, e o filho ficou só na casa pintada da cinábrio, na companhia da sua jovem mulher, que sorria constantemente, e de uma ameixeira que todas as primaveras se cobria de flores cor-de-rosa.
Ling amou aquela mulher de coração límpido como se ama um espelho que não embaciasse, um talismã que protegesse para sempre. Frequentava ascasa de chá para obedecer à moda e era moderadamente generoso para os acrobatas e bailarinas.

Certa noite, numa taberna, teve Wang-Fô por companheiro de mesa. O velho bebera para ficar em condições de pintar mais capazmente um bêbado; a cabeça pendia-lhe de lado, como se procurasse mediar a distância que separava a sua mão da chávena. A aguardente de arroz soltava a língua daquele artesão taciturno, e nessa noite Wang falava como se o silêncio fosse um muro e as palavras cores destinadas a cobri-lo. Graças a ele, Ling conheceu a beleza das caras dos bebedores esbatidas pelo vapor das bebidas quentes, o moreno esplendor das carnes desigualmente acariciadas pela língua das chamas e o delicado rosicler das nódoas de vinho que salpicavam as toalhas como pétalas murchas. Uma rabanada de vento rompeu a janela; a tempestade entrou pela sala. Wangf-Fô esgueirou-se para dar a contemplar a Ling o lívido zebrado do relâmpago, e Ling, maravilhado, perdeu o medo à trovada.

CONTOS ORIENTAIS
Marguerite Yourcenar

O passado andou atrás de mim

2005-07-06T08:50:00.000+01:00

Este Verão correu muito depressa e o passado andou atrás de mim. Deu-me para recordar. Vivemos no interior de um tempo, diluído ou denso, que não nos abandona. Podemos fugir; mas não nos podemos esconder. E aquilo em que acreditamos faz a magia do que passou. Agora, com esta idade, aprendi que as coisas estão por dentro, e que adquirimos uma consciência infeliz perante as nossas próprias descobertas. Também aprendi que devemos amar o que não tem preço.

Finalmente estava só, finalmente não sentia o peso dela, nem a necessidade de fingir afeição. Esperei, anos e anos, o dia em que deixaria de ser forçado a viver na aflitiva desolação da sua companhia. Sou um homem a quem falhou muita coisa, sobretudo a coragem. Porém, nunca se me desvaneceu a lucidez de o reconhecer; mais: de me aceitar tal qual sou. O perdedor encontra na derrota uma secreta volúpia.

Durante muito tempo dediquei-me, através da alquimia das frustrações, a mitificar um passado, para mim a melhor fonte de felicidade. Inscrevia-me nessa lista enorme de pessoas que temem crescer, mas não o admitem. O que atenuou o meu desespero foi o poderoso desafio de viver além da conta e o desejo de ser único. Os homens estão divididos em mutilados e vis. Pertenço à primeira categoria, e faço uma tangente com a segunda. Nada espero; vivo preparado para tudo.

Estou marcado pelo tempo, pelas desilusões, pelo medo e pelas perdas. Há algo exterior a nós que somos obrigados a servir. Na minha idade já devia ter cuidado. Não com o corpo: sempre dele abusei; com aquilo que digo e, até, com aquilo que penso. Embora, presentemente, possa dar a minha versão dos factos sem ser incomodado pelo remorso. Às vezes sou eu; outras, exageradamente eu. A idade permite e desculpa os excessos, e torna desprezível qualquer forma de precaução. Mas com idade ocorre, também, todos os dias, uma indecisão nova e perturbadora, um problema e uma dúvida.

«Os homens que estão prontos para morrer é porque nunca estiveram prontos para viver», disseste, pouco tempo antes de te ires embora.

Lá estão as sombras, lá estão os gritos, lá estão os rostos. Impõem-se-me de uma forma quase dolorosa; e não consigo suprimi-los.

NO INTERIOR DA TUA AUSÊNCIA
Baptista-Bastos
2002

Estrangeira na minha própria terra

2005-07-05T14:45:00.000+01:00

No meu caso, a infelicidade natural da infância era agravada por uma quantidade de complexos tão emaranhados que já nem consigo enumerá-los, mas felizmente não me deixaram feridas que o tempo não curasse. Uma vez ouvi dizer a uma famosa escritora afro-americana que desde criança se tinha sentido estranha na sua família e na sua terra; acrescentou que é o que sentem quase todos os escritores, mesmo que nunca saiam da sua cidade natal. É uma condição inerente a este trabalho, garantiu; sem o desassossego de sentir-se diferente não haveria necessidade de escrever. A escrita, ao fim e ao cabo, é uma tentativa de compreender as circunstâncias próprias e clarificar a confusão da existência, inquietudes que não atormentam as pessoas normais, só os inconformistas crónicos, muitos dos quais acabam convertidos em escritores depois de terem fracassado noutros ofícios. Esta teoria tirou-me um peso de cima: não sou um monstro, há outros como eu. Nunca vesti em parte alguma, nem na família, a classe social ou a religião que me tocaram em sorte; não pertenci aos bandos que andavam de bicicleta pela rua; os primos não me incluíam nas suas brincadeiras; era a rapariguinha menos popular do colégio e depois fui durante muito tempo a que menos dançava nas festas, mais por ser tímida do que por ser feia, prefiro supor. Fechava-me na capa do orgulho, fingindo que não me importava, mas teria vendido a alma ao diabo para ser do grupo, se por acaso Satanás se apresentasse com proposta tão atractiva. A raiz do meu problema foi sempre a mesma: incapacidade de aceitar o que a outros parece natural e uma tendência irresistível para emitir opiniões que ninguém deseja ouvir, o que espantou alguns potenciais pretendentes. (Não quero ser convencida, nunca foram muitos).
Mais tarde, durante os meus anos de jornalista, a curiosidade e o atrevimento tiveram algumas vantagens. Pela primeira vez fiz então parte de uma comunidade, tinha carta de alforria para fazer perguntas indiscretas e divulgar as minhas ideias, mas isso acabou bruscamente com o golpe militar de 1973, que desencadeou forças incontroláveis. Da noite para o dia vi-me estrangeira na minha própria terra, até que por fim tive de partir, porque não podia viver e criar os meus filhos num país onde imperava o medo e onde não havia lugar para dissidentes como eu. Naquele tempo a curiosidade e o atrevimento estavam proibidos por decreto.
Fora do Chile esperei durante anos que se reinstalasse a democracia para regressar, mas quando isso aconteceu não o fiz, porque estava casada com um norte-americano, a viver perto de São Francisco. Não voltei a residir no Chile, onde na verdade passei menos de metade da minha vida, embora o visite com frequência; mas para responder à pergunta daquele desconhecido sobre a nostalgia, devo limitar-me quase exclusivamente aos anos que lá vivi. E para o fazer devo ter por referência a minha família, porque pátria e tribo confundem-se na minha cabeça.

O MEU PAÍS INVENTADO
Isabel Allende

O sabor doce da chuva

2005-07-04T17:31:00.000+01:00

Chovia no dia em que Lizzie nasceu. Não aqueles aguaceiros com que Deus abençoa os recém-nascidos, mas uma chuvada forte, ruidosa, uma cortina de água que transformou os relvados cuidadosamente aparados em esponjosas extensões de lama.
O deus da chuva estava zangado.
Quando construíram o beiral saliente do telhado para proteger as paredes caiadas da casa, não levaram em conta as suas fúrias. Ou se calhar levaram.
Talvez o deus da chuva não tivesse gostado de saber que tinham posto ali aquela espécie de barreira para impedi-lo de fazer sentir a sua fúria. Ou talvez não houvesse um deus da chuva.
Chandi encostou-se à parede e pensou nessas coisas todas enquanto lambia as gotas de chuva que pingavam do seu nariz.
Apesar de violenta, a chuva tinha um sabor doce.
As paredes brancas ficaram salpicadas de manchas cinzentas de humidade que costumavam permanecer, como uma leve acusação, até muito depois de as chuvas terminarem.
Não era apenas do nariz de Chandi que caíam pingos de chuva. Escorriam, como minúsculos afluentes, pela sua nuca, pelos lados da cabeça onde mergulhavam, indolentes, nas espirais das orelhas, para depois prosseguirem o seu curso e desembocarem nos regatos que lhe desciam pelas pernas.
Perguntou a si próprio se o escoadouro a seus pés iria dar a um rio que ia dar ao mar. Nunca tinha visto o mar, pois as imponentes montanhas mantinham-no, com eficácia, fora de vista, mas sabia da sua existência porque ouvira histórias acerca dele.
Por aqueles lados chamavam-lhe o lago que ruge. O ho gana pokuna.
A sua camisa, demasiado apertada, estava ensopada e colava-se à sua pele como a lesma à parede atrás dele. Afastou-a da barriga, mas quando a largou ela voltou ao mesmo lugar. Uma pequena poça de chuva acumulara-se no seu umbigo, que ele apertou para a água poder sair e reunir-se ao rio que corria para o mar.
Os calções eram grandes de mais. Estavam sempre a escorregar e ele sempre a puxá-los para cima. Haviam pertencido ao filho de Sudu Mahattaya, o que estava fora, em Inglaterra. Tinham quadrados vermelhos e verdes e um cinto a fingir.
Eram os seus calções preferidos e só queria não os ter vestido naquele dia. Receava que os quadrados vermelhos e verdes se diluíssem na chuva, como a cal das paredes. Nada disso acontecera ainda, mas mesmo assim estava preocupado.
Chandi lembrou-se da razão pela qual tinha vestido os seus calções preferidos. Era o dia do seu quarto aniversário, embora ninguém se tivesse lembrado, excepto ele.

O RAPAZ QUE VENDIA FLORES
Karen Roberts

Desbotados pelo tempo

2005-07-01T09:21:00.000+01:00

As badaladas longínquas do relógio da sala despertaram-me sobressaltada. Já eram quatro da tarde e as cortinas de algodão grosso impediam a entrada de luz. As sombras projectavam-se nas paredes e no tecto do quarto. Percorri com o olhar aquelas paredes despidas. Só uma era adornada pela figura, em gesso, de um Cristo de rosto dorido e sulcado por pequenos fios de sangue. Uma mísula de madeira servia de suporte a uma vela acesa, cujo brilho cintilante se reflectia na imagem. Sobre a mesa-de-cabeceira havia uma coroa de flores de laranjeira e um missal com capa de nácar; no chão, uns sapatos de cetim.

Levantei-me, fui até à janela e afastei a cortina. Uma franja de luz mortiça resvalou sobre a cadeira onde repousavam o vestido de noiva e o véu de tule, atingidos assim pelos dardos furtivos do sol. Olhei pela janela. O céu do entardecer, diáfano e tranquilo, dava a sensação de uma calma absoluta. Em contrapartida, o meu espírito era um remoinho agitado por recordações melancólicas. Corri a cortina.
– Amanhã. Esta é a minha última noite em casa – murmurei, exalando um suspiro profundo.

O baú forrado com chapa de latão repousava a um canto. Abri-o, vasculhei no seu interior e retirei da penumbra uma pequena caixa de veludo cheia de retratos antigos, fotografias de família já amarelecidas. Fixei o olhar no retrato dos meus avós maternos, Heliodoro e Loreto. Ela exibia um vestido com franjas e lantejoulas e, a adornar-lhe a fronte, um diadema com pedras incrustadas. Os seus lábios mostravam um sorriso aberto e o olhar reflectia a vitalidade pujante da juventude. A seu lado, metido num sóbrio fato cinzento, o meu avô parecia uma sombra pálida e vacilante. Entre os dois, estava sentada a minha bisavó María, com um vestido comprido e austero e uma cabeleira de neve que contrastava com a frescura nacarada do seu rosto e o sorriso dos seus olhos. No seu regaço repousava María Dolores, a minha mãe, com um vestido da brancura de um cisne e uma roca na mão. Sorria com ar lânguido e olhos tímidos. Ao observá-los, percebi o vínculo que me unia àqueles seres desbotados pelo tempo.

BODA MEXICANA
Sandra Sabanero

O que a vida já regulamentou

2005-06-30T14:52:00.000+01:00

De repente abriu os olhos. Vi-me reflectido nas suas pupilas cinzentas, de brilho inteligente. Ordenava a minha imagem entre as suas lembranças.
— Tu és Paquito, o filho da leiteira.
— Não, não sou Paquito.
— Não te ouço, filho. O que é que dizes?
— Não, don Angel, não sou Paquito — disse eu subindo o tom.
— Então és Miguelillo. Já estava na hora de vires, rapaz.
— Don Angel, lembra-se do seu irmão Gerardo?
Então o olhar do velho trespassou a minha pele, percorreu cada um dos meus ossos, saiu ao portão, à rua, subiu e desceu lombas, visitou cada árvore, cada gota de azeite, cada sombra de vinho, cada rasto apagado, cada serenata cantada, cada touro sacrificado na hora fatídica, cada pôr do Sol, cada tricórnio da guarda civil que se colocou, insolente, diante da herdade, cada notícia vinda de tão longe, cada carta que deixou de chegar porque é assim a vida, carago, cada silêncio que se foi prolongando até tornar certeza o absoluto da distância.
— Gerardo... um a quem chamavam o Cobra?
Fugidio, o meu avô. Temido e buscado. Mudava de pele e de nomes para abrigar o mesmo amor insurrecto.
— Sim, don Angel. Chamavam-lhe assim.
— O meu irmão... um que foi para a América?
Sim. Um que foi para a América. Um entre tantos que entraram para os barcos cheios de esperança. Espanhóis que, quatro séculos depois da invasão armada da América, partiram à procura da paz, e foram bem-vindos e encontraram madeira para erguer as suas casas, nobre cera de laboriosas abelhas para polir as suas mesas, vinhos secos para moldar os novos sonhos e uma terra que lhes disse: uma pessoa é de onde melhor se sente.
O meu avô. Um que foi para a América. Um que atravessou o mar e do outro lado encontrou ouvidos receptivos que esperavam a sua voz: "O contrato social é uma infâmia dos inimigos do homem. A natureza orienta-nos para solucionarmos os nossos problemas dialogando de forma fraterna. Não se pode regulamentar o que a vida já regulamentou", dizia o meu avô quando eu era criança e o acompanhava aos serões do Socorro Obrero.
— Sim, Don Angel. Um que foi para a América.
— Tu és o meu irmão?
De muito cá de dentro, o meu avô impelia-me a responder-lhe: "Sim, diz-lhe que sim e abraça-o. Todos os homens são irmãos e é no desamparo da velhice que afloram as eternas e frágeis verdades."
— Não, don Angel, o seu irmão Gerardo era meu avô.
O semblante do velho ficou sério. Ajeitou-se na cadeira, pôs as nervudas mãos nos joelhos e examinou-me dos pés à cabeça, de ombro a ombro. Pedir-me-ia porventura um papel? Ou que abrisse o peito e lhe mostrasse o coração?
— Maria! — chamou.
Da casa saiu uma velha vestida de luto carregado. Tinha o cabelo prateado atado num carrapito e ficou a olhar para mim com expressão carinhosa. Então, depois de pigarrear, Don Angel disse o mais belo poema com que a vida me premiou, e eu soube que finalmente se fechara o círculo, pois estava no ponto de partida da viagem começada pelo meu avô. Don Angel disse:
— Mulher, traz vinho, que chegou um parente da América.

PATAGÓNIA EXPRESS
Luis Sepúlveda

A vingança

2005-06-29T16:29:00.000+01:00

A casa ficou habitada por seres que não interagiam uns com os outros. Por seres incapacitados de se verem, de se ouvirem, de se amarem. Por seres que se rejeitavam com a crença de pertencerem a culturas muito diferentes. Nunca souberam que a verdadeira razão era uma que ninguém via. Que a rejeição provinha do subsolo, do choque de energias entre os restos da Pirâmide do Amor e a casa que tinham construído em cima. Da rejeição total entre as pedras que formavam a pirâmide e as que formavam a casa. Do desgosto da pirâmide que não esperava senão o momento adequado para tirar de cima de si as pedras alheias e assim recuperar o seu equilíbrio. De igual forma reagiam os moradores da casa, com a diferença de que para Citlali recuperar o seu equilíbrio anterior não significava tirar umas pedras de cima de si, mas sim levar a cabo a sua vingança. Felizmente para ela, não teve de esperar muito tempo. Isabel deu à luz um belo menino loiro. Citlali não saiu do seu lado, e assim que a parteira recebeu o menino ela pegou nele ao colo para o levar a Rodrigo e, fingindo um tropeço, deixou-o cair. A criança partiu logo a cabeça. Com o corpo da criança, caíram ao chão as linhas da mão de Citlali. O seu destino já estava marcado na terra, no ar, nos gritos e lamentos de Isabel. Já não lhe pertencia. Rodrigo agarrou-a pelos cabelos e tirou-a do quarto aos empurrões, por entre a confusão que reinava naquele momento. Tirou-a antes que alguém tivesse tempo de reagir contra ela. Não podia permitir que a maltratassem mãos alheias. O único que a podia matar dignamente era ele. Citlali não tinha escapatória, ele sabia-o perfeitamente, e sabia também que aquele corpo tão percorrido, tão conhecido, tão beijado, tão desejado, merecia uma morte amorosa. Com grande dor, Rodrigo sacou dum punhal e, tal como vira fazer a alguns sacerdotes durante os sacrifícios humanos, abriu o peito de Citlali, pegou no coração com as mãos e beijou-o várias vezes antes de finalmente o arrancar e lançar para longe. Foi tudo tão depressa que Citlali não sentiu o menor sofrimento. O seu rosto reflectia muita tranquilidade, a sua alma descansava finalmente em paz, pois conseguira concretizar a sua vingança. O que ela nunca soube foi que aquela vingança não consistiu em ter matado o loiro recém-nascido, mas sim o ter-se tornado merecedora da morte. Conseguiu com a sua morte o que desejara da primeira vez que vira Rodrigo: que uivasse de dor.

A LEI DO AMOR
Laura Esquivel

Pedra Filosofal

2005-06-28T15:39:00.000+01:00

Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer,
como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso,
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos,
como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam,
como estas aves que gritam
em bebedeiras de azul.

eles não sabem que o sonho
é vinho, é espuma, é fermento,
bichinho álacre e sedento,
de focinho pontiagudo,
que fossa através de tudo
num perpétuo movimento.

Eles não sabem que o sonho
é tela, é cor, é pincel,
base, fuste, capitel,
arco em ogiva, vitral,
pináculo de catedral,
contraponto, sinfonia,
máscara grega, magia,
que é retorta de alquimista,
mapa do mundo distante,
rosa-dos-ventos, Infante,
caravela quinhentista,
que é cabo da Boa Esperança,
ouro, canela, marfim,
florete de espadachim,
bastidor, passo de dança,
Colombina e Arlequim,
passarola voadora,
pára-raios, locomotiva,
barco de proa festiva,
alto-forno, geradora,
cisão do átomo, radar,
ultra-som, televisão,
desembarque em foguetão
na superfície lunar.

Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança

MOVIMENTO PERPÉTUO
António Gedeão
1956

Quase nada

2005-06-27T11:04:00.000+01:00

De você sei quase nada
Pra onde vai ou porque veio
Nem mesmo sei
Qual é a parte da tua estrada
No meu caminho

Será um atalho
Ou um desvio
Um rio raso
Um passo em falso
Um prato fundo
Pra toda fome
Que há no mundo

Noite alta que revele
Um passeio pela pele
Dia claro madrugada
De nós dois não sei mais nada

De você sei quase nada
Pra onde vai ou porque veio
Nem mesmo sei

Qual é a parte da tua estrada
No meu caminho
Será um atalho
Ou um desvio
Um rio raso
Um passo em falso

Um prato fundo
P’ra toda fome
Que há no mundo

Se tudo passa com se explica
O amor que fica nessa parada
Amor chega sem dar aviso
Não é preciso saber mais nada

Zeca Baleiro

Nada muda.

2005-06-24T09:14:00.000+01:00

Devia esperar aquilo. De certo modo tinha estado à espera que aquilo acontecesse, já tinha imaginado essa rejeição anos antes. Apesar disso, magoou-me; depois da morte da Mãe e da partida de Adrienne, tinha com certeza o direito de esperar uma resposta.
As coisas poderiam ter sido diferentes se eu fosse rapaz. GrosJean, como a maior parte dos homens da ilha, queriam filhos rapazes: filhos para trabalharem no estaleiro, para cuidarem da sepultura familiar. As raparigas com todas as despesas que acarretava, não tinham qualquer interesse para GrosJean Prasteau. Uma filha primogénita já fora suficientemente mau; uma segunda, quatro anos mais tarde, tinha posto fim ao pouco que restava da intimidade dos meus pais. Cresci tentando reparar o desapontamento que causara, usando o cabelo curto para lhe agradar, evitando a companhia de outras raparigas para merecer a sua aprovação. Em certa medida tinha resultado: às vezes deixava-me acompanhá-lo na pesca da perca na rebentação ou levava-me até aos bancos de ostras com os forcados e os cestos. Eram para mim momentos preciosos, que eu não deixava escapar quando às vezes a minha mãe e Adrienne iam juntas a La Houssinière; momentos guardados avidamente em segredo.
Ele falava comigo nessas alturas, mesmo quando já não falava com a minha mãe. Mostrava-me os ninhos das gaivotas e os areais ao largo de La Jetée onde as focas regressavam todos os anos. Às vezes encontrávamos coisas trazidas pelo mar para a praia e levávamo-las para casa. E, uma vez por outra, muito esporadicamente, contava-me histórias e velhos ditados das ilhas. Tudo retorna. Era o seu preferido.
- Lamento. – Era a voz de Flynn. Devia ter-se aproximado por detrás de mim, silenciosamente, quando eu estava de pé junto à sepultura de P’titJean.
Assenti com a cabeça. Tinha a garganta irritada como se tivesse estado a gritar.
- A verdade é que ele não fala com ninguém – disse Flynn.
- Quase só se exprime por gestos. Acho que não o ouvi falar mais do que uma dúzia de vezes desde que cá estou e mesmo nesses casos habitualmente não passa de um sim ou não.
Vi uma flor vermelha a flutuar na água mesmo ao lado do trilho. Observei-a, sentindo-me nauseada.
- Então ele fala contigo – disse eu
- Às vezes.
Sentia a presença dele ao meu lado. Estava perturbado, queria consolar-me e por momentos tudo o que desejei foi aceitar. Sabia que podia virar-me para ele – era suficientemente alto para poder pousar a minha cabeça no seu ombro – e cheiraria a ozone e a mar, e à lã grosseira da camisola. Por baixo da camisola, sabia que a sua pele era quente.
- Mado, lamento…
Olhei em frente sem o fitar, com uma expressão vazia, detestando a sua piedade e detestando a minha própria fraqueza.
- Maldito velho. Continua com os jogos dele. – Inspirei o ar, devagar e demoradamente. – Nada muda.
Flynn olhou para mim apreensivo.
- Sentes-te bem?
- Sinto.

A PRAIA ROUBADA
Joanne Harris
2002

Na vastidão do mundo

2005-06-21T16:42:00.000+01:00

Voltou a fechar os olhos. Os odores do jardim invadiram-no, nítidos e bem desenhados, semelhantes às faixas coloridas de um arco-íris.

E o odor exacto, aquele que o arrebatava, estava bem próximo. Grenouille ardia de volúpia e sentia-se gelado de terror. O sangue subiu-lhe ao rosto como se fosse um miúdo endiabrado apanhado em falta, após o que lhe desceu até meio do corpo e voltou a subir, desceu mais uma vez e ele nada podia fazer. O ataque deste perfume fora demasiado brusco. O espaço de um instante, de um suspiro que lhe pareceu uma eternidade. Teve a sensação de que o tempo se desdobrava ou desaparecia radicalmente, pois deixou de saber se agora era agora, se aqui era aqui, ou se pelo contrário o aqui e o agora era outrora noutro lugar.

Na realidade, o perfume que pairava no ar, proveniente deste jardim, era o perfume da jovem ruiva que ele assassinara nessa altura.

O facto de ter reencontrado este perfume na vastidão do mundo, levou-o a derramar lágrimas de felicidade… e que tal pudesse ser imaginário enchia-o de um terror mortal.

O PERFUME
Patrick Süskind
1985

Muda de vida

2005-06-20T16:03:00.000+01:00

Muda de vida se tu não vives satisfeito
Muda de vida, estás sempre a tempo de mudar
Muda de vida, não deves viver contrafeito
Muda de vida, se há vida em ti a latejar

Ver-te sorrir eu nunca te vi
E a cantar, eu nunca te ouvi
Será de ti ou pensas que tens...que ser assim?...

Muda de vida se tu não vives satisfeito
Muda de vida, estás sempre a tempo de mudar
Muda de vida, não deves viver contrafeito
Muda de vida, se há vida em ti a latejar

Ver-te sorrir eu nunca te vi
E a cantar, eu nunca te ouvi
Será de ti ou pensas que tens... que ser assim?...

Olha que a vida não, não é nem deve ser
Como um castigo que tu terás que viver
Olha que a vida não, não é nem deve ser
Como um castigo que tu terás que viver

Muda de vida se tu não vives satisfeito
Muda de vida, estás sempre a tempo de mudar
Muda de vida, não deves viver contrafeito
Muda de vida, se há vida em ti a latejar

António Variações

Até sempre, camarada!

2005-06-15T11:52:00.000+01:00

Podia ou não concordar-se com as ideias defendidas com o ardor de quem sempre acreditou nas causas pelas quais empenhadamente combateu.

Podia ou não seguir-se os ideais progressistas de quem até ao fim, sempre acreditou numa democracia feita pelo povo e para o povo.

Figura incontornável da nossa história contemporânea, como já alguém lhe chamou, nele eu admirava a coerência e a capacidade que teve em abdicar da sua vida ao dedicá-la à defesa dos mais fracos, em nome de um ideal que defendeu como lema e fio condutor da sua carreira política.

Até sempre camarada!

Elegia

2005-06-14T09:53:00.000+01:00

Às vezes era bom que tu viesses.
Falavas de tudo com modos naturais:
em ti havia
a harmonia dos frutos
e dos animais.

Maio trouxe cravos como outrora,
cravos morenos, como tu dizias,
mas cada hora
passa e não se demora
nas tristezas das nossas alegrias.

Ainda sabemos cantar,
só a nossa voz é que mudou:
somos agora mais lentos,
mais amargos,
e um novo gesto é igual ao que passou.

Um verso já não é a maravilha,
um corpo já não é a plenitude,
tu quebraste o ritmo e o ardor,
ao partires um a um
os ramos todos da tua juventude.

Não estamos sós:
Setembro traz ainda
um fruto em cada mão.
Mas os homens, as aves e os ventos
já não bebem em ti a direcção.

OS AMANTES SEM DINHEIRO
Eugénio de Andrade
1950

Há palavras que são eternas, porque o poeta assim as torna quando ficam escritas na alma de quem as leu.
Até sempre!

Quem diz o contrário é tolo

2005-06-08T16:08:00.000+01:00

Aldeia da Meia-Praia
Ali mesmo ao pé de Lagos
Vou fazer-te uma cantiga
Da melhor que sei e faço

De Monte-Gordo vieram
Alguns por seu próprio pé
Um chegou de bicicleta
Outro foi de marcha a ré

Houve até quem estendesse
A mão a mãe caridade
Para comprar um bilhete
De paragem para a cidade
Oh mar que tanto forcejas
Pescador de peixe ingrato
Trabalhaste noite e dia

Para ganhares um pataco
Quando os teus olhos tropeçam
No voo duma gaivota
Em vez de peixe vê peças
De ouro caindo na lota

Quem aqui vier morar
Não traga mesa nem cama
Com sete palmos de terra
Se constrói uma cabana

Tu trabalhas todo o ano
Na lota deixam-te mudo
Chupam-te até ao tutano
Chupam-te o couro cab'ludo
Quem dera que a gente tenha

De Agostinho a valentia
Para alimentar a sanha
De esganar a burguesia
Quem aqui vier morar
Não traga mesa nem cama
Com sete palmos de terra
Se constrói uma cabana

Eram mulheres e crianças
Cada um c'o seu tijolo
"Isto aqui era uma orquestra"
Quem diz o contrário é tolo

Os Índios da Meia-Praia
Zeca Afonso

Poema para Galileo

2005-06-07T15:33:00.000+01:00

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano,
aquele teu retrato que toda a gente conhece,
em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce
sobre um modesto cabeção de pano.
Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.
(Não, não, Galileo! Eu não disse Santo Ofício.
Disse Galeria dos Ofícios.)
Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.
Lembras-te? A Ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria
Eu sei... Eu sei...
As margens doces do Arno às horas pardas da melancolia.
Ai que saudade,
Galileo Galilei!

Olha. Sabes? Lá em Florença
está guardado um dedo da tua mão direita num relicário.
Palavra de honra que está!
As voltas que o mundo dá!
Se calhar até há gente que pensa
que entraste no calendário.
Eu queria agradecer-te, Galileo,
a inteligência as coisas que me deste.
Eu,
e quantos milhões de homens como eu
a quem tu esclareceste,
ia jurar -- que disparate, Galileo!-- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça
sem a menor hesitação --que os corpos caem tanto mais depressa
quanto mais pesados são.
Pois não é evidente, Galileo?
Quem acredita que um penedo caia
com a mesma rapidez que um botão de camisa ou que um seixo da praia?
Esta era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileo,
daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo
e tinhas à tua frente
um friso de homens doutos, hirtos, de toga e de capelo
a olharem-te severamente.
Estavam todos a ralhar contigo,
que parecia impossível que um homem da tua idade
e da tua condição,
se estivesse tornando num perigo
para a Humanidade
e para a Civilização.
Tu, embaraçado e comprometido, em silêncio mordiscavas os lábios,
e percorrias, cheio de piedade,
os rostos impenetráveis daquela fila de sábios.
Teus olhos habituados à observação dos satélites e das estrelas,
desceram lá das suas alturase poisaram, como aves aturdidas -- parece que estou a vê-las --
nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas.

E tu foste dizendo a tudo que sim, que sim senhor, que era tudo tal qual
conforme suas eminências desejavam,
e dirias que o Sol era quadrado e a Lua pentagonal
e que os astros bailavam e entoavam
à meia-noite louvores à harmonia universal.
E juraste que nunca mais repetirias
nem a ti mesmo, na própria intimidade do teu pensamento, livre e calma,
aquelas abomináveis heresias
que ensinavas e escrevias
para eterna perdição da tua alma.

Ai, Galileo!
Mal sabiam os teus doutos juízes, grandes senhores deste pequeno mundo,
que assim mesmo, empertigados nos seus cadeirões de braços,
andavam a correr e a rolar pelos espaços
à razão de trinta quilómetros por segundo.
Tu é que sabias, Galileo Galilei.
Por isso eram teus olhos misericordiosos,
por isso era teu coração cheio de piedade,
piedade pelos homens que não precisam de sofrer, homens ditosos
a quem Deus dispensou de buscar a verdade.
Por isso estoicamente, mansamente,
resististe a todas as torturas,
a todas as angústias, a todos os contratempos,
enquanto eles, do alto inacessível das suas alturas,
foram caindo,
caindo,
caindo,
caindo,
caindo sempre,
e sempre,
ininterruptamente,
na razão directa dos quadrados dos tempos.

ANTÓNIO GEDEÃO

Um diário para a eternidade

2005-06-06T15:43:00.000+01:00

Querida Kitty,

“Pequeno feixe de contradições.” Foi assim que terminei minha última carta e é assim que desejo principiar esta. “Um pequeno feixe de contradições.” Pode me dizer exactamente o que é isto/Que quer dizer contradição? Como acontece com tantas outras palavras, pode significar duas coisas: contradição de fora e contradição de dentro.

A primeira é a costumeira “não cede facilmente, sempre sabe mais, tem sempre a última palavra”, enfim, todas as qualidades desagradáveis de que me acusam. Da segunda, ninguém sabe, o segredo é meu.

Já disse a você, certa vez, que possuo dupla personalidade. Em uma delas encontra-se minha alegria exuberante, que faz graça de tudo, meu entusiasmo e principalmente a maneira como levo tudo na brincadeira. Talvez por isso não me ofenda um flirt, um beijo, um abraço, uma anedota suja. Esta está quase sempre à espreita e empurra o outro, que é muito melhor, mais profundo e mais puro. Você precisa compreender que ninguém conhece o lado melhor de Anne, e é por isso que a maioria das pessoas me acha insuportável. Se durante uma tarde faço uma porção de palhaçadas, todos se fartam de mim por um mês. Realmente, é como filme de amor para pessoas de mentalidade séria: simples distracção que diverte, sem chegar a ser boa. Envergonho-me de contar isso a você, mas como é verdade, vou falar. O meu lado superficial e frívolo está sempre mais alerta que o lado profundo, e por isso há de sair sempre vencedor. Você nem imagina quantas vezes tentei empurrar para longe essa Anne. Tentei mutilá-la, escondê-la, porque, afinal de contas, ela é apenas metade do total que se chama Anne; mas não adianta, e eu sei, também, por que não adianta.

Tenho muito medo de que as pessoas que me conhecem superficialmente venham a descobrir que possuo um outro lado, melhor, mais bem-cuidado. Receio que riam de mim, que me achem ridícula e sentimental, que não me levem a sério. Estou acostumada a não ser levada a sério, mas é só a Anne despreocupada que se acostumou a isso e o suporta. A Anne mais profunda é sensível demais para tal. Se realmente obrigo a Anne boa a ir para o centro do palco, nem que seja por quinze minutos, ela se encolhe toda e acaba cedendo o lugar à Anne número 1, e antes que perceba o que se passa, vejo que desapareceu.

A boa Anne, portanto, não aparece quando tem gente, até hoje nunca se mostrou, nem uma só vez, mas é a que predomina quase sempre quando estamos a sós. Sei exatamente como desejaria ser, como sou, aliás... lá no íntimo. Infelizmente sou assim só para mim mesma. E estou certa de que é por isso mesmo que eu digo que intimamente tenho um gênio bom e que os outros pensam que exteriormente é que tenho gênio bom. No íntimo sou guiada pela Anne pura , mas exteriormente não passo de uma cabritinha travessa, à solta.

Como já disse, nunca expresso meus sentimentos verdadeiros sobre coisa alguma, e foi assim que adquiri a fama de namoradeira, sabe-tudo e leitora de histórias de amor. A Anne jovial dá risada, uma resposta atrevida, sacode os ombros com indiferença, comporta-se como se não ligasse, mas as reações da Anne silenciosa são exatamente o oposto. Para ser sincera, devo admitir que isso me magoa, que tento mudar por todos os meios, mas que estou sempre em luta contra um inimigo muito mais poderoso.

Dentro de mim soluça sempre a mesma voz: “Pronto, nisto é que você se tornou! Sem caridade, ares superiores, atrevida. Ninguém gosta de você, e isso por você não atender aos conselhos da sua metade melhor”.

Bem queria atender, mas não adianta; se fico sossegada e séria, todos pensam que estou tramando alguma e, então, tenho que sair da situação inventando nova brincadeira; isso sem falar na minha própria família, que certamente pensaria que estou doente e me faria engolir comprimidos para dor de cabeça, para os nervos, me apalparia o pescoço e a cabeça para ver se tenho febre, me perguntaria se ando com prisão de ventre e, não achando nada, acabaria me criticando por meu mau humor. Não aguento esses cuidados: se me fiscalizam fico malcriada, depois infeliz e, finalmente, viro o meu coração do avesso para que o lado mau fique de fora e o bom para dentro, e continuo tentando encontrar a maneira de ser como desejo ser, como poderia ser, se... se não houvesse mais ninguém vivo neste mundo...

Anne.

~ Epílogo ~
No dia 4 de Agosto de 1944 a Polícia de Segurança Alemã, acompanhada por alguns holandeses nazis, fez uma rusga ao escritório geral, obrigando Kraler a revelar a entrada para o Anexo Secreto. Todos os seus ocupantes, foram presos. No dia 3 de setembro, os prisioneiros judeus, após um período em Westerbork (o principal campo de concentração alemão na Holanda), foram enviados, amontoados em vagões de gado, para Auschwitz, o mais famoso centro de extermínio, na Polônia ocupada. As duas irmãs, foram enviadas para Bergen-Belsen, na Alemanha, dois meses após a morte da mãe. Ali Anne mostrou as mesmas qualidades de coragem e paciência na adversidade que a haviam caracterizado em Auschwitz. Em Fevereiro de 1945, as duas irmãs contraíram tifo. Um dia, Margot, deitada num beliche ao lado da irmã, tentou levantar-se, mas, enfraquecida, caiu ao chão. No seu estado de doença e fraqueza, o choque foi mortal. A morte da irmã fez a Anne o que nada até então conseguira fazer: quebrar o seu espírito. Alguns dias depois, no princípio de Março, Anne morreu.

O DIÁRIO DE ANNE FRANK
1947

As palavras são de graça

2005-06-03T15:51:00.000+01:00

Chamo-me Eva, que quer dizer vida, segundo um livro que a minha mãe consultou para escolher o meu nome. Nasci no quarto dos fundos de uma casa sombria e cresci entre móveis antigos, livros em latim e múmias humanas, mas isso não conseguiu tornar-me melancólica, porque vim ao mundo com um sopro de selva na memória. O meu pai, um índio de olhos amarelos, oriundo do lugar onde se juntavam cem rios, cheirava a bosque e nunca olhava o céu de frente, porque tinha sido criando debaixo da copa das árvores e a luz parecia-lhe indecente. Consuelo, minha mãe, passou a infância numa região encantada, onde durante séculos os aventureiros tem procurado a cidade do ouro puro que os conquistadores viram quando espreitavam os abismos da sua própria ambição. Ficou marcada pela paisagem e, de certa maneira, incutiu-me essa marca.
Não tenho dentes de elefante nem escamas de serpente, pelo menos nenhuma que se veja. De certa forma, as estranhas circunstâncias da minha concepção tiveram consequências bem mais benéficas: deram-me uma saúde inalterável e essa rebeldia que demorou um pouco a manifestar-se mas que me salvou a vida de humilhações para a qual estava, sem dúvida, destinada.
Herdei do meu pai o sangue forte, porque aquele índio devia ser muito forte para resistir tantos dias ao veneno da serpente e em plena agonia dar prazer a uma mulher. Tudo o resto devo-o à minha mãe.
A minha mãe era uma criatura silenciosa, capaz de se dissimular entre os móveis, de se perder no desenho do tapete, de não fazer o menor alvoroço, como se não existisse; contudo na intimidade do quarto que compartilhávamos, transformava-se. Começava a falar do passado ou a contar as suas histórias e o quarto enchia-se de luz, desapareciam as paredes para dar lugar a paisagens incríveis, palácios a abarrotar de coisas nunca vistas, países longínquos inventados por ela ou subtraídos da biblioteca do patrão; colocava a meus pés todos os tesouros do Oriente, a lua e tudo o que havia para lá dela, reduzia-me ao tamanho de uma formiga para sentir o universo, desde o mais ínfimo, colocava-me asas para o ver desde o firmamento, dava-me uma cauda de peixe para conhecer o fundo do mar.
As palavras são de graça, dizia, e se apropriava delas, todas eram suas. Semeou na minha cabeça a ideia de que a realidade não e apenas o que se vê à superfície, tem também uma dimensão mágica e se alguém o deseja veemente é legítimo que a exagere e lhe dê cor para que a passagem por esta vida não seja tão aborrecida.

EVA LUNA
Isabel Allende
1987

O que merecem por direito

2005-06-01T16:53:00.000+01:00

O Dia Mundial da Criança comemora-se hoje, numa altura em que em Portugal continuam a aumentar os casos conhecidos de maus-tratos e abusos sexuais de menores e a obesidade infantil é já considerada uma epidemia.

A nível mundial, Portugal é o sexto país com maior percentagem de mortes de crianças por maus-tratos, segundo a Comissão Nacional de Protecção de Crianças e Jovens, baseando-se num relatório da UNICEF de 2004.

Várias organizações insistem no cumprimento integral dos direitos das crianças, consignados numa Convenção das Nações Unidas a que Portugal aderiu, e na valoração das relações afectivas. Desde o início do ano, a Polícia Judiciária já deteve mais de 30 suspeitos de prática de abusos sexuais a menores, nomeadamente do sexo feminino.

Em Maio, o presidente da Comissão para a Adopção defendeu a criação de uma entidade coordenadora do sistema de protecção da criança, que tenha um papel mais eficaz na prevenção da violência. Luís Villas-Boas acha que, em Portugal, não existe um verdadeiro sistema de protecção da criança, mas sim uma panóplia de departamentos do Estado, instituições particulares e várias organizações, que funcionam em total descoordenação. Recordando que o número real de crianças vítimas de maus-tratos é muito superior àquele que é conhecido publicamente, Villas-Boas defende a criação de uma comissão ou subcomissão parlamentar para os assuntos da criança.

Como tem sido hábito há vários anos, escolas, empresas e autarquias de todo o país vão assinalar a efeméride com visitas a museus, espectáculos, exposições, jogos e outros divertimentos para que, pelo menos por um dia, muitas crianças possam receber aquilo que merecem por direito.

p'ela Agência Lusa
1 Junho 2005

Os ombros suportam o mundo

2005-05-31T09:53:00.000+01:00

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.
Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espectáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

Sentimento do Mundo
Carlos Drummond de Andrade

Bom conselho

2005-05-27T10:46:00.000+01:00

Ouça um bom conselho
Que eu lhe dou de graça
Inútil dormir que a dor não passa
Espere sentado
Ou você se cansa
Está provado, quem espera nunca alcança

Venha, meu amigo
Deixe esse regaço
Brinque com meu fogo
Venha se queimar
Faça como eu digo
Faça como eu faço
Aja duas vezes antes de pensar

Corro atrás do tempo
Vim de não sei onde
Devagar é que não se vai longe
Eu semeio vento na minha cidade
Vou pra rua e bebo a tempestade

Chico Buarque
1972

Poesia Matemática

2005-05-25T11:12:00.000+01:00

Às folhas tantas
do livro matemático
um Quociente apaixonou-se
um dia
doidamente
por uma Incógnita.
Olhou-a com seu olhar inumerável
e viu-a do ápice à base
uma figura ímpar;
olhos rombóides,
boca trapezóide,
corpo retangular,
seios esferóides.
Fez de sua uma vida
paralela à dela
até que se encontraram
no infinito.

"Quem és tu?", indagou ele
em ânsia radical.
"Sou a soma do quadrado dos catetos.
Mas pode me chamar de Hipotenusa.
"E de falarem descobriram que eram
(o que em aritmética corresponde
a almas irmãs)
primos entre si.

E assim se amaram
ao quadrado da velocidade da luz
numa sexta potenciação
traçando ao sabor do momento
e da paixão
retas, curvas, círculos e linhas sinoidais
nos jardins da quarta dimensão.

Escandalizaram os ortodoxos das fórmulas euclidiana
e os exegetas do Universo Finito.
Romperam convenções newtonianas e pitagóricas.
E enfim resolveram se casar
constituir um lar,
mais que um lar,
um perpendicular.

Convidaram para padrinhoso
Poliedro e a Bissetriz.
E fizeram planos, equações e diagramas para o futuro
sonhando com uma felicidade
integral e diferencial.
E se casaram e tiveram uma secante e três cones
muito engraçadinhos.

E foram felizes
até aquele dia em que tudo vira afinal
monotonia.
Foi então que surgiu
O Máximo Divisor Comum
freqüentador de círculos concêntricos,
viciosos.
Ofereceu-lhe, a ela,
uma grandeza absoluta
e reduziu-a a um denominador comum.
Ele, Quociente, percebeu
que com ela não formava mais um todo,
uma unidade.
Era o triângulo,
tanto chamado amoroso.
Desse problema ela era uma fração,
a mais ordinária.

Mas foi então que Einstein descobriu a Relatividade
e tudo que era espúrio
passou a ser moralidade
como aliás em qualquer
sociedade

Tempo e Contratempo
Millôr Fernandes
1954

Tristeza

2005-05-19T10:52:00.000+01:00

Tristeza, por favor vá embora
Minha alma que chora
Está vendo o meu fim

Fez do meu coração a sua moradia
Já é demais o meu penar
Quero voltar àquela vida de alegria
Quero de novo cantar

La la la laLa la la la la la
Quero voltar àquela vida de alegria
Quero de novo cantar

No Bairro do amor

2005-05-18T16:51:00.000+01:00

No bairro do amor a vida é um carrossel
Onde há sempre lugar para mais alguém
O bairro do amor foi feito a lápis de cor
Por gente que sofreu por não ter ninguém

No bairro do amor o tempo morre devagar
Num cachimbo a rodar de mão em mão
No bairro do amor há quem pergunte a sorrir:
Será que ainda cá estamos no fim do Verão?

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

No bairro do amor a vida corre sempre igual
De café em café, de bar em bar
No bairro do amor o Sol parece maior
E há ondas de ternura em cada olhar

O bairro do amor é uma zona marginal
Onde não há hotéis nem hospitais
No bairro do amor cada um tem que tratar
Das suas nódoas negras sentimentais

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

Album O BAIRRO DO AMOR
Jorge Palma
1990

À margem da vida

2005-05-17T17:00:00.000+01:00

Ao longo daqueles dias, a verdade surgira-lhe com toda a sua intolerável crueza: fora por cobardia que se alimentara de esperanças oca, para ficar com ele, não era capaz de viver sem ele. Não tinha sequer a desculpa de um amor generoso, o sofrimento e o rancor haviam morto já tudo o que fora amor. Chegara ela alguma vez a amá-lo?

Estugou o passo. Houvera Pierre. Se ele lhe tivesse dado a sua vida, talvez nunca tivessem chegado a existir nela tantas divisões e mentiras. Talvez também para ela o mundo tivesse sido cheio e ela tivesse conhecido a paz do coração. Mas agora acabara-se; apressava-se para ir ter com ele sem achar dentro de si mais do que um desejo desesperado de lhe fazer mal.

Subiu as escadas, acendeu as luzes. Antes de sair, deixara a mesa posta e a ceia estava realmente com um belo aspecto. Também ela estava com um belo aspecto, com a sua saia escocesa e a maquilhagem bem cuidada. Se se visse aquele cenário num espelho, poderia pensar-se que se tratava de um velho sonho realizado. Quando tinha vinte anos, no seu quartinho triste, preparava para Pierre fatias de carne de porco, garrafas de vinho tinto, e imaginava por brincadeira que lhe estava a oferecer uma ceia requintada, com foie gras e Borgonha velho. Agora o foie gras estava na mesa, ao lado das fatias barradas com caviar e havia xerez e vodka nas garrafas; Elisabeth tinha dinheiro, conhecimentos, um começo de fama. E todavia continuava a sentir-se à margem da vida; esta ceia não passava de uma imitação de ceia, numa imitação de estúdio elegante. E ela não passava de uma paródia viva da mulher que pretendia ser.

Partiu um petit four entre os dedos. O jogo era divertido outrora, era uma antecipação de um futuro brilhante; ela já não tinha futuro; sabia que em parte nenhuma, sabia que nunca atingiria um modelo autêntico do qual o seu presente era uma cópia. Nunca conheceria mais nada para lá destas falsas aparências. Era um feitiço que fora lançado: ela transformava tudo aquilo em que tocava em coisas de papelão.

A CONVIDADA
Simone de Beauvoir

Escolhe os teus inimigos

2005-05-16T12:31:00.000+01:00

Diz um poeta: “o guerreiro da luz escolhe os seus inimigos.”

O guerreiro sabe do que é capaz. Não precisa sair pelo mundo contando suas qualidades e virtudes. Entretanto - como no velho Oeste - a todo momento aparece alguém querendo provar que é melhor que ele.

O guerreiro sabe que não existe "melhor" ou "pior": cada um tem os dons necessários para o seu caminho individual.

Mas certas pessoas insistem. Provocam, ofendem, fazem de tudo para irritá-lo. Neste momento, o coração do guerreiro diz: "não aceite as ofensas, elas não vão aumentar a sua habilidade. Você vai se cansar a toa".

Um guerreiro da luz não perde seu tempo escutando provocações; ele tem um destino a ser cumprido.

MANUAL DO GUERREIRO DA LUZ

Paulo Coelho

A Fita Vermelha

2005-05-13T09:49:00.000+01:00

Se vos conto este desgosto tão grande, não é para vos entristecer. Mas para vos ajudar a compreender, como só então eu pude compreender, o valor da vida. O amor da vida. O valor de um gesto de amor. O seu «preço», que dinheiro algum consegue comprar.

Eu ensinava numa escola velha, escura. Cheia do barulho da rua, dos «eléctricos» que passavam pelas calhas metálicas. Dos carros que continuamente subiam e desciam a calçada. Até das carroças com os seus pacientes cavalos.

A escola era muito triste. Feia. Mas eu entrava nela, ou digo antas, em cada aula, e todo o sol estava lá dentro. Porque via aqueles rostos, trinta meninas, olhando para mim, esperando que as ensinasse.

O Quê? Português, francês. Hoje sei, acima de Tudo, o amor da vida.

Com toda a minha inexperiência. Com todos os meus erros. Porque um professor tem de aprender todos os dias. Tanto, quase tanto ou até muito mais que os alunos.

Mas, desde o primeiro dia, compreendi que teria nas alunas a maior ajuda. O sol, a claridade que faltava àquela escola de paredes tristes. A música estranha e bela que ia contrastar com os ruídos dos «eléctricos», dos automóveis da calçada onde ficava a escola. Até com o bater das patas dos cavalos que passavam de vez cm quando.

Porque, mais que português e francês, havia uma bela matéria a ensinar e a aprender. Foi nessa altura que comecei mesmo a aprender essa tal matéria ou disciplina – ou antes, a ter a consciência de que a aprendia.

Eu convivia com jovens (seis turmas de trinta alunas são perto de duzentas) que no princípio de Outubro me eram desconhecidas. Cada uma delas representava a folha de um longo livro que no princípio de Outubro me era desconhecido. Todas eram folhas de um longo livro por mim começado a conhecer. Não há ser humano que seja desconhecido de outro ser humano. Só é precisa a leitura.

Eu tinha agora ali perto de duzentas amigas. Todas aquelas meninas confiando em mim, esperando que as ensinasse; sorrindo, quando eu entrava, assim me ensinavam quanto lhes devia.

Numa turma uma aluna faltava há dias. Era a Aurora. Morena, de grandes olhos cheios de doçura. Talvez triste.

A Aurora estava doente. Num hospital da cidade, numa enfermaria. Num imenso hospital.

Olhei o retratinho dela na caderneta.

Retratinho de «passe», num sorriso de nevoeiro de uma modesta fotografia. Tão cheia de doçura a Aurora! Doente, do hospital tinha-me mandado saudades.

– Vou vê-la no próximo domingo – anunciei às companheiras.

E tencionava ir vê-la mesmo no próximo domingo.

Mas o próximo domingo foi cheio de sol. Sol do próprio astro, quente, luminoso. Igual e diferente, ao mesmo tempo, do sol-sorriso das meninas.

E eu, a professora, ainda jovem, que gostava do sol, fui passear. Ver mar? Campos verdes? Flores? Já nem me lembro. E da Aurora me lembraria se a tivesse ido visitar.

Começava a Primavera.

Adiei a visita naquele próximo domingo, para outro dia, para outro próximo domingo.

Hoje sei que o amor dos outros se não adia.

Aurora esperou-me toda a tarde de domingo, na sua cama branca, de ferro. Tinha posto uma fita vermelha a segurar os cabelos escuros. Esperava-me, esperava a minha visita, cuja promessa as companheiras lhe haviam transmitido.

Veio a família: mãe, pai, irmãos, amigos, as colegas.
– Estou à espera da professora...

No dia seguinte a doença foi mais poderosa que a sua juventude, a sua doçura, a sua esperança.
A cabeça escura, sem a fita vermelha, adormeceu-lhe profundamente na almofada, talvez incómoda, do hospital.

Sabemos todos já, amigos, que há vida e morte. Também isso temos de aprender.

Não fiquem tristes por isso. Vejam como as flores nascem quase transparentes da terra, como as podemos olhar à luz do Sol, e morrem, para de novo nascerem.

Lembrem-se como de um ovo de um pássaro podem sair asas que voem tão alto em dias de Primavera. Morrem, também, e todas as primaveras nascem de novo. E, sobretudo, lembrem-se do coração de cada um de nós, desta força imensa.

E não adiem os vossos gestos. Procurar alguém que sofra, que precise de nós, nem sequer é um gesto generoso, deve ser um gesto natural que se não adia.

Às vezes até precisamos uns dos outros para dizermos que estamos felizes, contentes. Só para isso. Mesmo felizes precisamos dos outros.

Aurora ensinou-me para sempre esta verdade.

As lágrimas que por ela chorei já não lhe deram aquela visita do próximo domingo.

Nem a mim a alegria de a encontrar sorrindo, cheia de doçura, com uma fita vermelha a prender os cabelos escuros. Vermelha de sangue, como a vida. O Sol. Flores vermelhas.

Aurora era o seu nome. E a sua vida uma manhã apenas que, na minha distracção ou egoísmo, não tive tempo de olhar. Uma manhã com uma fita vermelha. Que lágrima nenhuma pode reflectir.

O SOL E O MENINO DOS PÉS FRIOS
Matilde Rosa Araújo

Amigo é a solidão derrotada

2005-05-12T12:11:00.000+01:00

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!
«Amigo» é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!
«Amigo» é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

NO REINO DA DINAMARCA
Alexandre O’Neill

Um homem não chora

2005-05-11T12:54:00.000+01:00

Maria Cantigas chama a isto «ser ele muito senhor do seu nariz», o que o arrenegou muitas vezes quando mais criança, pois deu-se em traduzir o dito da mãe como sinal de que o nariz lhe nascera maior que a conta.
Foi desgosto sofrido a fogo lento. Sentiu-se caraça de Carnaval, daquelas de narigueta avermelhada e torta, vendo em tal defeito a razão de a mãe se perder em mimos mais escolhidos com a irmã, a Ana Maria. Viveu um ciúme pegado. Até refilava por não andarem com ele ao colo, o que só provocava risota e lhe acrescentava o despeito.
Passou tempos esquecidos a mirar-se ao espelho, num confronto minucioso com todas as caras conhecidas, e jurava a pés juntos, que não era nenhuma nariganga.
O diabo da mulher – refilava ele – nem parece que lhe pertenço; mais valia torcer-me o pescoço quando nasci.
O pai via-o amuado pelos cantos, perguntava às mulheres de casa:
- O que diabo tem o rapaz?!
E como ninguém lhe explicasse aquela tristeza. Trouxe-o uma tarde para junto do Tunante, o cão guardador do curral das vacas.
Ali se puseram à conversa.
Foi a primeira conversa a sério que Silvestre Cuco teve com o filho. Este nunca mais esqueceu tal dia, em que fez uma das descobertas mais surpreendentes da sua vida.
Falaram de homem para homem. Sim, senhor, de homem para homem, e o Constantino sabe bem o que lhe custou essa conquista.
Quando se abriu com o pai para lhe confessar que a mãe não gostava dele por causa do nariz, apareceu-lhe de repente nos olhos uma grande vontade de chorar. Embargou-se-lhe a voz, as palavras começaram a sair todas cortadas, e vai então o pai disse-lhe assim:
- Um homem nunca chora, mesmo que veja as tripas de outro na mão…
Apressado, o Constantino deitou a ponto dos dedos a umas lágrimas que queriam rebentar, e ali esmo as esmagou, segurando as outras todas que já vinham numa carreirinha para fazerem pranto. Baixou a cabeça por instantes, erguendo-a depois com um sorriso. Encararam-se, o pai incitou-o com um olhar que ele conhecia, e o Constantino percebeu que ganhara nesse dia o seu melhor camarada.
- Assim mesmo… Um homem não chora…
- Já sou homem?
- És. És um homem valente. Queres ser um homem valente?
- Quero. Quero, sim senhor, meu pai.
- Então nunca mais julgues que a tua mãe gosta mais da Ana Maria do que de ti… A tua irmã é pequenita…
E eu sou um homem, não é?
Pois, tu és um homem…Um homem pequeno…
Mas ela metia-se com o meu nariz, e o meu nariz não é grande…
- Ela só queria dizer que tu és teimoso.
Riram ambos com gosto. E tanto, como dois bons camaradas, que a Ti Elvira veio à porta de casa para descobrir o que se passava. Ficou na mesma; mas bastou-lhe à curiosidade ver o filho e o neto tão deslumbrados um com o outro.

CONSTANTINO GUARDADOR DE VACAS E DE SONHOS
Alves Redol
1962

Adeus

2005-05-10T09:17:00.000+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
E o que nos ficou não chega
Para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
Gastámos as mãos à força de as apertarmos,
Gastámos o relógio e as pedras das esquinas
Em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
Era como se todas as coisas fossem minhas:
Quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
Porque ao teu lado
Todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
Era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
Era no tempo em que os meus olhos
Eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
Uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
Já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
Tenho a certeza
De que todas as coisas estremeciam
Só de murmurar o teu nome
No silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

ANTOLOGIA POÉTICA
Eugénio de Andrade
1940-1980

É assim que aprendemos

2005-05-09T15:20:00.000+01:00

– Padre – dissera Chartrand – posso fazer-lhe uma pergunta estranha?
– Só se eu puder dar-lhe uma resposta estranha – respondera o camerlengo, com um sorriso.
Chartrand rira-se.
– Tenho feito esta pergunta a todos os padres que conheço, e continuo sem compreender.
– O que é que o perturba?
O camerlengo caminhava com passos curtos e rápidos, agitado a sotaina à sua frente e a cada passada. Os sapatos pretos, de sola de crepe, condiziam com o homem, pensara Chartrand, eram como que o reflexo da sua essência…modernos mas simples, a mostrar sinais de uso.
Chartrand inspirara fundo.
– Não entendo essa coisa de Omnipotência-benevolência.
O camerlengo voltara a sorrir.
– Andou a ler as Escrituras.
– A tentar.
– Está confuso porque a Bíblia descreve Deus como uma divindade omnipotente e benévola.
– Exacto. Omnipotente-benévolo significa apenas que Deus é todo-poderoso e nos ama.
– Compreendo o conceito. É que … parece haver uma contradição.
– Sim. A contradição é a dor. A forme, a guerra, a doença.
– Exactamente! – Chartrand sabia que o camerlengo havia de compreender. – Acontecem coisas terríveis neste mundo. A tragédia humana parece prova de que Deus não pode ser todo-poderoso e amar-nos. Se Deus nos amasse e tivesse o poder de alterar a nossa situação, impediria a nossa dor, não é verdade?
O camerlengo franzira a testa.
– Será?
Chartrand sentira-se pouco à vontade. Teria passado os limites? Seria aquela uma das tais perguntas religiosas que pura e simplesmente não se faz?
– Bem… se Deusa nos amasse, e tivesse poder para nos ajudar, teria de fazê-lo. Por isso parece que ou é Todo-Poderoso e indiferente, ou nos ama mas não pode ajudar-nos.
– Tem filhos, tenente?
Chartrand corara.
– Não, signore.
– Imagine que tinha um filho de oito anos… Amá-lo-ia?
– Com certeza.
– Deixá-lo-ia andar de skate?
Chartrand hesitara. O camerlengo parecia sempre estranhamente «sintonizado» para padre.
– Sim, acho que sim – acabara por dizer. – Sim, deixá-lo-ia andar de skate, mas dir-lhe-ia para ter cuidado.
– Portanto, como pai desse rapaz, dar-lhe-ia alguns conselhos básicos e deixá-lo-ia cometer os seus próprios erros?
– Não ia pôr-me a correr atrás dele e apaparicá-lo, se é a isso que se refere.
– Mas… e se ele caísse e esfolasse um joelho?
– Aprenderia a ter mais cuidado.
O camerlengo sorrira.
– Portanto, embora tivesse o poder de interferir e evitar a dor do seu filho, optaria por mostrar-lhe o seu amor deixando-o aprender à própria custa?
– Claro. A dor faz parte do crescimento. É assim que aprendemos.
O camerlengo assentira.
– Exactamente.

ANJOS E DEMÓNIOS
Dan Brown
2000

Moços que nunca foram meninos

2005-05-06T09:45:00.000+01:00

O telhal está silencioso e deserto, e o vento zune no caniço dos esteiros, negros como breu. No céu, nem uma estrela. As luzes mortiças dos saveiros, ao longe, adensam a noite.

Mas o Gineto não tem medo, Já por duas vezes que atravessou o esteiro, com lodo pelos joelhos, para ir roubar carvão da Fábrica Grande. No largo da vila já há armações para a feira – e ele quer voltar a ver a Rosete na barraca de tiro; quer comprar-lhe beijos com dinheiro que no telhal não chegou a juntar. Por isso, atravessa de novo o esteiro, agora cheiro de água; depois rasteja e corre rapidamente para junto do carvão, com que vai enchendo a saca, precipitadamente, atento a ruídos e focos de luz. As máquinas, porém, abafam os passos dos guardas, confundidos com as trevas. Quando esboça a fuga, é tarde de mais, perante homens lestos e potentes como o Rex, o canzarrão da Quinta Alta.

Dorme?... Não congemina fugas e pensa que os companheiros o virão salvar, como naquela noite de temporal em que o Boa Sorte naufragou.

Mas os amigos não vêm, e a mãe, com as suas lágrimas não consegue anular o depoimento dos guardas, dos caseiros e do Cabo do Mar, que tem uma cicatriz indelével no braço, feita pelo canivete do Gineto…

Rolam dias iguais a todos os dias; o Outono chega, cavalgando o vento. E Gineto mantém a mesma fé de quando entrou na prisão.

Uma voz canta, mesmo por baixo da janela, uma canção que ele ouviu, certa tarde, no alto do mirante. Então grita:

- Gaitinhas! Tou aqui, Gaitinhas!

Mas a voz afasta-se. Gatinhas-cantor vai com Sagui correr os caminhos do mundo, à procura do pai. E quando o encontrar, virá então dar liberdade ao Gineto e mandar para a escola aquela malta dos telhais – moços que parecem homens e nunca foram meninos.

ESTEIROS
Soeiro Pereira Gomes
1941

Para além da tua morte

2005-05-05T10:41:00.000+01:00

Levas contigo os sonhos que tive quando te inventei? Sempre quis que fosses a minha palavra para além do que dizia, o eco da minha voz ao longe, o meu não constante aos donos do mundo. Desejei-te sereno e revoltado, criativo mas lúcido corajoso e terno. Queria-te independente e próximo, criança e homem, alguém capaz de levar por diante as minhas ideias. Por vezes imaginei-te um rasto de mim, um pedaço do meu corpo a viver ao longe, um novo ser poucas vezes diferente do que ambicionei. Noutras ocasiões distante, mal te distinguia ao longe, ficava então só e à espera, o tempo havia de te fazer regressar para junto de mim.

Olho agora a noticia da tua morte, o recorte de um jornal diário onde alguém (o teu pai?) mandou escrever palavras sem sentido, a custo distingo uma cruz sobre o nome Diogo que escolhi com alegria à vinte e dois anos, apenas sei que o frio me invade a cada dia que passa e o terror de ter perdido para sempre cresce dentro de mim.

Chegou em coma profundo, estamos a fazer o possível…

Pensava sempre em ti. No dia em que nos despedimos à porta da escola. Na história do menino, do coelho e do mocho que lhe ensinou o caminho para o mar (lembrei-me, Diogo, sentado no hospital à espera dos médicos, da primeira vez que me corrigiste, quando eu preguiçosa, procurava chegar depressa ao fim, tinhas tu três anos acabados de fazer e querias ouvir tudo). No Jardim Zoológico, onde passeámos tantas vezes, só eu adivinhava o teu gosto pelas aves e o teu horror pelos macacos. Nos nossos passeios no pinhal, tu a correr à procura de flores, e eu sentada num tronco de árvore a olhar para ti, finalmente o medico

Morte cerebral, infelizmente…

Foi assim que o médico me comunicou o teu fim. Era preciso esperar mais um pouco por razões que não percebi, só então estarias ao pé de mim pela última vez, poderia beijar-te e dizer-te adeus, mas não consegui na altura entender que jamais me vou separar de ti mesmo para além da tua morte…

VAGABUNDOS DE NÓS
Daniel Sampaio
2003

Anda ver o mar

2005-05-04T15:36:00.000+01:00

Olha o sol que vai nascendo
Anda ver o mar
Os meninos vão correndo
Ver o sol chegar

Menino sem condição
Irmão de todos os nus
Tira os olhos do chão
Vem ver a luz

Menino do mal trajar
Um novo dia lá vem
Só quem souber cantar
Vira também

Negro bairro Negro
Bairro Negro
Onde não há pão
Não há sossego

Menino pobre o teu lar
Queira ou não queira o papão
Há-de um dia cantar
Esta canção

Se até dá gosto cantar
Se toda a terra sorri
Quem te não há-de amar
Menino a ti

Se não é fúria a razão
Se toda a gente quiser
Um dia hás-de aprender
Haja o que houver

Olha o sol que vai nascendo
Anda ver o mar
Os meninos vão correndo
Ver o sol chegar

MENINO DO BAIRRO NEGRO
Zeca Afonso

Que cor têm o mundo?

2005-05-03T09:58:00.000+01:00

«Que cor tem o mundo na tua cabeça?» A frase partira, de certeza, de Jacinta. Não podia ser da Cristina. Esta teria reparos mais concretos. Dela previa-se, por exemplo, coisas assim: «Pela tua rica saúde, não voltes a pôr o jornal em cima do meu chapéu branco», a que poderia acrescentar, amaciando um tudo-nada a voz se os outros tivessem notado a aspereza; «Suja-se todo.» E ele não voltaria a atirar o jornal ao acaso, para não se expor a vê-lo cair sobre o chapéu branco. O chapéu de Maria Cristina. As coisas de Maria Cristina, de que ele fazia parte.

E fora talvez por isso que acontecera Jacinta. Mas nessa rebelião, e não precisamente infidelidade, a que pela primeira vez se ousara (um medir de forças que começava e terminava dentro dele, sem coragem de o desvelar aos olhos de Maria Cristina), só havia lugar para o efémero. Jacinta era um pretexto e, simultaneamente, um acidente que, se ainda durava, se ia talvez durar por muito tempo, isso se devia à sua tibieza nas tentativas de o dar por findo.

Vasco não saberia dizer o que o ligava a Maria Cristina (o hábito? O medo?); sabia, porém, que se tornara por assim dizer irremediável continuarem juntos, para se amarem ou suportarem à sua maneira, para se acusarem, para, num e noutro, concretizarem as suas frustrações. Por isso, nas relações com Jacinta., procurava quase sempre que nelas só coubessem a fugacidade dos sentidos. Queria ver nela apenas a mulher que precisa do prazer. Nesses momentos, as palavras não tinham, astúcia nem memória, ainda que fossem expansões em que aflorava a mentira que veste o desejo e o faz mais autêntico e apetecido.

OS CLADESTINOS
Fernando Namora
1971

Um amor eterno

2005-05-01T10:45:00.000+01:00

Mãe, gostas de mim?

Olho para o seu sorriso que me interroga e por momentos volto atrás no tempo.

Volto aquela manhã em que tive a certeza que a minha vida ia mudar para sempre, pois acabava de descobrir que em mim crescia uma nova vida.

Relembro os cuidados que tive de ter e as conversas secretas que tivemos as duas antes de ela nascer.

De como me apaixonei por ela assim que a vi pela primeira vez, quando era ainda só um grãozinho minúsculo que crescia dentro de mim.

Quando finalmente nasceu, percebi que entre nós irá existir para sempre um laço que será eterno, porque eterno é o amor que inquestionavelmente lhe dedico.

Gosto muito meu amor, para sempre!

A ti Martinha dedico este post, as palavras que nele escrevi são palavras de gente crescida que provavelmente só mais tarde entenderás, por agora guarda as palavras mágicas que te sussurro ao ouvido quando te vou adormecer.

A vida é feita de pequenos nadas

2005-04-29T09:23:00.000+01:00

Segunda-feira trabalhei de olhos fechados
Na terça-feira acordei impaciente
Na quarta-feira vi meus braços revoltados
Na quinta-feira lutei com a minha gente
Na sexta-feira soube que ia continuar
No sábado… fui à feira do lugar

Mais uma corrida mais uma viagem
Fim-de-semana é para ganhar coragem

Muito boa noite Senhoras e Senhores
Muito boa noite Meninos e Meninas
Muito boa noite Manueis e Joaquinas
Enfim, boa noite gente de todas as cores e feitios e medidas
E perdoem as pessoas que ficarem esquecidas
Boa noite amigos, companheiros, camaradas

A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas

Somos tantos a não ter quase nada
A uns poucos que tem quase tudo

A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas

E o que é certo que os que têm quase tudo
Devem tudo aos que têm quase pouco

A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas
A vida é feita de pequenos nadas

Álbum PANO CRÚ
Sérgio Godinho

Apolo e as putas

2005-04-28T11:50:00.000+01:00

Agora que se fez noite penso que apenas vinte e quatro horas antes estava a nadar numa piscina cheia de flores num hotel de luxo e pensando onde havia de ir para me divertir, enquanto com o queixo apoiado na borda, lia e procurava decorar um poema de William Butler Yeats que evoca a suavidade passada e as profundas sombras dos meus olhos; se o grande poeta moderno da minha pátria me visse agora, choraria? Pelo contrário, creio que ele previu o meu destino (segundo Leonello Padavoni, um grande poema adivinha e transmite-nos aquilo que vamos ser) quando perguntou por aqueles que amaram os meus momentos de graça despreocupada e a minha beleza, eterna ou passageira, acrescentando: quantos foram, quantos? Quantos olhares, quantos amantes platónicos são proporcionados a quem aparece no écran, substituindo Apolo na mitologia moderna proposta pelo cinema? Responde o poeta? Diz mais alguma coisa? Tento recordar o fim do poema, mas a minha memória na morte não responde, mantém-se teimosamente muda. Animo-me. Quererá isso dizer que, inacabado o poema, ainda me resta um destino para viver, uma margem inacabada da minha própria vida na morte?

Forniquei. Morri. Descobri que morrer é ler na mente dos vivos.

Mas o meu apetite profissional (para não dizer artístico) não se sacia assim tão facilmente. Será esta a minha carta estelar? As minhas produtoras decidi-lo-ão por mim. A noite assustou-as. Estão à deriva. Tantos elas como eu o sabemos. Receiam que o motor a funcionar as lance numa corrida incontrolável, catastrófica. Podiam, como sugeriu Doris, lançar a âncora e atirarem-se ao mar nas quatros direcções da rosa-dos-ventos. Logo veriam qual delas – Norte, Sul, Este ou Oeste – as conduziria mais rapidamente a terra.

Creio que o seu problema não é este. Se eu passo a noite flutuando e olhando as para as estrelas, as mulheres e os astros quereriam desaparecer da noite. A solidão à deriva dá-lhes uma noite absoluta, sem tecto, que não é a delas, aquela a que estão habituadas. Esta noite devolve-as a um abandono de que fugiram durante as suas curtas vidas, enganando-se a si mesmas. Jovens e pentelhudas. Com inteligência suficiente para não me atirarem aos peixes, mas sem inteligência para se deixarem guiar, não pelos instrumentos que as aterram ou os termos que desconhecem (olho-as e acredito que, graças a elas, a tecnologia torna a ser mágica)., mas pelas estrelas que sempre ignoraram. Talvez encontrem a sua única segurança na imobilidade.

Como se me ouvisse, Dolores diz em voz alta: «Decididamente, não temos boa estrela.

Gostaria de compreender a que espécie pertencem. Tanto a técnica como a natureza lhes são igualmente alheias. Para quê, para que forma criadas? Pensando nelas a partir da morte reconheço-as e reconcilio-me com elas. São as criaturas do artifício, nem natureza, nem técnica. Encantam o mundo em seu redor? Talvez sejam apenas a energia do que é artificial. Que pouco, que intenso, que inútil é tudo o que nos acontece!

A LARANJEIRA
Carlos Fuentes

Vaidade

2005-04-27T12:48:00.000+01:00

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo!
E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho...
E não sou nada!...

SONETOS
Florbela Espanca

A reconciliação

2005-04-26T17:01:00.000+01:00

Na noite em que morreu fechei-me com ela. Depois de tantos anos sem nos falarmos, partilhámos aquelas últimas horas repousando no veleiro de água mansa da seda azul, como ela gostava de chamar à sua cama, e aproveitei para lhe dizer tudo o que não pudera dizer-lhe antes, tudo o que eu tinha calado desde a noite terrível em que lhe bati.

Tirei-lhe a camisa de dormir e revistei-a com cuidado procurando algum sinal de doença que justificasse a sua morte e, não o encontrando, soube que simplesmente tinha cumprido a sua missão nesta terra e voara para outra dimensão onde o seu espírito, livre por fim dos lastros materiais, se sentiria mais a seu gosto.

Não havia nenhuma deformidade nem nada terrível na sua morte. Examinei-a demoradamente, porque fazia muitos anos que não tinha ocasião de a observar à vontade e nesse tempo a minha mulher tinha mudado, como nos acontece a todos com o avançar da idade. Pareceu-me tão formosa como sempre. Tinha adelgaçado e julguei que tinha crescido, que estava mais alta, mas logo compreendi que era um efeito ilusório, resultado do meu próprio mirrar.

Antes sentia-me como um gigante a seu lado, mas ao deitar-me com ela na cama, notei que éramos quase do mesmo tamanho. Tinha a sua mata de cabelo encaracolado e rebelde que me encantava quando casamos, suavizada por mechas brancas que lhe iluminavam o rosto adormecido. Estava muito pálida, com sombras nos olhos e notei pela primeira vez que tinha pequenas rugas muito finas na comissura dos lábios e na testa. Parecia uma menina. Estava fria, mas era a mulher doce de sempre e pude falar-lhe tranquilamente, acariciá-la, dormir um pouco quando o sono venceu a dor, sem que o facto irremediável da sua morte alterasse o nosso encontro. Reconciliámo-nos por fim.

A CASA DOS ESPÍRITOS
Isabel Allende
1987